La ciudad es un refugio

Rosamel del Valle - El hombre tiene que reunir su soledad...

2011-12-27T19:58:00.000-08:00

El hombre tiene que reunir su soledad como el astrónomo reúne cada noche sus estrellas. El ejercicio consiste, para uno, en el recuento de los actos y pensamientos para extraer imágenes invisibles de las visibles y formar así el movimiento desde el cual surgirán sus actos y pensamientos futuros y los medios secretos para expresarlos; para el otro, en adiestrarse en el recuento de sus constelaciones, profundamente solo y preocupado del ruido que puedan hacer de pronto en su cielo una estrella o un cometa.Por supuesto, nada impide que otros hombres y otros astrónomos se permitan quebrantar su voluntad y, llevados por el miedo, acepten el convite de los que rehuyen cielo y soledad porque les sobra jolgorio y resonancia para hartarse de sí mismos. Mas, ninguna mayor hartura para el hombre que la de saber regocijarse con sus propios secretos.

Rosamel del Valle

Julieta Marchant - 3 (Té de jazmín)

2011-11-29T17:12:00.000-08:00

3
Mirar tu casa vacía desde acá, esa casa de vidrio
que como un cuerpo transparente exhibe su estómago.
Contemplarla tomada por todos los objetos
que alguna vez te rodearon y que ahora abandonaste.
Tus pertenencias naufragando en el centro del acuario,
intentando salvarse se agrupan para reconocerse
en lo que antes cargaron de ti. Suturo desde afuera los olvidos tuyos,
los bordes de los libros que florecen, los lápices despuntados,
una taza oscurecida por dentro, tus papeles voraces comiéndose la mesa,
la ventana entreabierta por la cual se desliza la tarde
naranja y violeta, otra tarde sobre las demás, todas las tardes en ésta.
Esa casa que creí nube por estar más arriba que las otras,
desprovista de raíces pero arriba, girando a veces
sus muros delgados dejándose atravesar por el deseo
del giro otra vez no importa nada, tu casa liada a tus rituales,
varada al anhelo impreciso de transformarse en un jardín.

Repentinamente la maleza, en el precario espacio entre la pared
y los cuadros, la maleza invadiendo vacíos cotidianos,
primero el verde íntegro, después musgo y húmedo
dejándose entrever por las orillas de las cosas que olvidaste, el verde
con su inmensa presencia, completo y minucioso, clavándose entero
a las repisas enfiladas, hiriendo el suelo y la alfombra, penetrando
las capas de pintura, los ángulos que unen el techo y las murallas.
Tu casa ya no es tu casa, la visión del verde en sus posibles tonos,
una escala de colores avanzando arrolladora irrumpe,
rebasa los objetos muertos, la quietud de una ciudad privada, ya no importa.
A pesar de la inclinación por los jardines, de la imagen
que vigilo en todos sus detalles, a pesar del relato subterráneo
aunando tus vestigios, la maleza finalmente es eso
un jardín excedido, un jardín conquistado por el abandono.

Julieta Marchant
de Té de jasmín

Germán Marín - de Basuras de Shangai

2011-11-26T06:54:00.000-08:00

Del suboficial, diría que era engañoso en razón de su carácter aparentemente tranquilo dado a su origen campesino, natural de Llanquihue, pero escondía en el fondo a un hombre autoritario, detestable incluso, conocido por la crueldad de sus castigos como algunos conscriptos de la unidad de pronto soltaban, acodados con el trago en la mano en la barra que yo atendía. Su máxima satisfacción era encerrar a las víctimas en unos tambores vacíos, usados originalmente como contenedores de aceite industrial, haciéndolos rodar cerro abajo por las laderas pedregosas en la zona de ejercicios de combate (…). Sin embargo, estaba prendido de la Bambi, flechado al igual que un adolescente, a la que llenaba de atenciones haciéndole continuos regalos, tiernos la mayoría, como flores y chocolates, lo cual podía significar que Segundo Ortiz, el cabo más antiguo del regimiento, sólo era violento entre los suyos por un dictado que que venía de la disciplina a mantener. No obstante, dentro de sus contradicciones de hombre fuerte, una noche en que la Bambi se enojó con él por una tontería de chiquilina, lo vi derramar en silencio unas amargas lágrimas y eso me conmovió mucho, me duele siempre ver llorar a un hombre, aunque se diga que sólo ocurre en las novelas mexicanas.

Germán Marín
Basuras de Shangai

Paul Auster - Fragmento desde el frío

2011-11-19T08:34:00.000-08:00

Fragmento desde el frío

Porque nos volvemos ciegos
en el día que nace con nosotros,
y porque hemos visto a nuestro aliento
nublar
el espejo del aire,
el ojo del aire no se abrirá
sino en la palabra
hecha renuncia: el invierno
habrá sido un lugar
de madurez.
Nosotros, convertidos en los muertos
de otra vida que la nuestra.

Paul Auster

Omar Khayyam - Meditaciones

2011-11-13T15:15:00.000-08:00

MEDITACIONES

Aunque el “vino” esté prohibido, ello está de acuerdo con quién lo beba,
en qué cantidad, y también en qué compañía.
Cuando estos tres requisitos se cumplen (habla sinceramente),
entonces, si los sabios no pueden beber “vino”, ¿quién podría nacerlo?
Aquellos que buscan el exilio y los que pasan la noche orando,
no están en tierra firme, sino en medio del mar.
Uno está despierto, y todos los demás están dormidos.
Me dormí y la Sabiduría me dijo:
“Durmiendo nunca floreció la rosa de la felicidad.
¿Por qué haces algo que está tan próximo a la muerte?
Bebe ‘vino’, pues tendrás mucho tiempo para dormir”.
Amigos, cuando estéis reunidos habéis de recordar mucho al Amigo.
Cuando bebáis con éxito en compañía y llegue mi turno,
“poned el vaso boca abajo”.
Aquellos que nos han precedido, Oh Escanciador,
duermen sobre el polvo de su propio orgullo.
Id, bebed “vino”, y escuchad de mí la Verdad:
sólo lo que ellos han dicho queda en nuestras manos, Oh Escanciador.

Omar Khayyam

E.M. Cioran - De Lágrimas y de Santos

2011-11-13T15:11:00.000-08:00

Cuando paseamos por las calles, el mundo, mal que bien, parece existir. Pero miremos por la ventana: todo se vuelve irreal. ¿Cómo es posible que la transparencia de un cristal nos separe hasta ese punto de la vida? En realidad, una ventana nos aleja más del mundo que el muro de una cárcel. A fuerza de contemplar la vida acabamos por olvidarla.

E.M. Cioran
De Lágrimas y de Santos
(fragmento)

Cristina Peri Rossi - La Pasión

2011-11-09T13:09:00.001-08:00

La pasión

    Salimos del amor
    como de una catástrofe aérea
    Habíamos perdido la ropa
    los papeles
    a mí me faltaba un diente
    y a ti la noción del tiempo
    ¿Era un año largo como un siglo
    o un siglo corto como un día?
    Por los muebles
    por la casa
    despojos rotos:
    vasos fotos libros deshojados
    Éramos los sobrevivientes
    de un derrumbe
    de un volcán
    de las aguas arrebatadas
    y nos despedimos con la vaga sensación
    de haber sobrevivido
    aunque no sabíamos para qué.

    Cristina Peri Rossi

George Orwell, Homenaje a Cataluña

2011-10-22T14:03:00.001-07:00

Estaba deseando aprender a manejar una ametralladora, pues nunca había tenido ocasión de utilizar una. Consternado, comprobé que no se nos enseñaba nada sobre el uso de armas. La supuesta instrucción consistía solo en estúpidos y anticuados ejercicios de desfile: variación derecha, variación izquierda, media vuelta, en columna de tres y todos esos sinsentidos que había aprendido a los quince años. Era un modo insensato de entrenar a un ejército de guerrilleros. (…) En aquel momento no caí en cuenta de que sencillamente no tenían armas.

George Orwell, Homenaje a Cataluña
(fragmento)

Matías Rivas - El otro destino del perro

2011-10-22T13:58:00.000-07:00

El otro destino del perro

Recuerdo como un ruido agudo
Cuando cumplí 38 años
Aquel día restregué mis tobillos con cloro
Y los sequé a la sombra
Sucumbí al sueño
Recibí un regalo:
22 años, alta, pelirroja, servicios completos
Apenas la vi me mostró que estaba rapada
Ah! - le dije
Y de inmediato le pedí que amarrara sus muñecas a la puerta
Le insistí que no tuviera miedo
Y me escondí tras un sofá de felpa
Le rogué que aguantara, con paciancia y reclinada
Entonces se la comió completa, lágrimas incluidas
Desperté con los huesos hinchados
El timbre chirriaba
No había luz, ni noche
Entre las ramas vislumbré un solo ácido.
Era ella otra vez.
De inmediato la mandé hincada a la pieza
La tiré en la cama. Le bajé los calzones con ira
Y le dije que me lo iba a pagar con gritos
Me miró y me mostró la argolla que colgaba de su lengua
Procedí sin culpa
Nada le gustaba más que la violencia ultralenta
Para aquello -definitivamente- había que ser un perro.

Matías Rivas

Las aves no cantan de noche

2011-07-17T09:59:00.001-07:00

Las aves no cantan de noche

Estimada Kinue en esta epoca del año me da por escribir un diario de vida A los pocos segundos de escribir esto murcielago choca con mi ventana Ahora busco una conexion entre ambos sucesos Quizas al momento de hurguetear estos recuerdos las polillas tambien quisieron salir El cristal se ha trizado Probablemente andaba tras de insectos que se sienten atraidos por esta luz La verdad solo escribo para comprobar lo poco que he cambiado Borras la frase anterior Una mancha de sangre corta la trizadura del cristal He subido un poco de peso Ahora enciendo cigarro poniendo fin a dos semanas de abstinencia Abro la ventana Abajo todo es oscuridad Las aves no cantan de noche desean pasar desapercibidas mientras acechan a su presa Empiezo a escribir diarios todos los años por esta epoca es como si no hubiera pasado el año El alumbrado publico no alumbra todas sus ampolletas han sido destruidas Zapatillas colgando de cables pasaron de moda Ahora son camisetas de clubes deportivos las que delimitan nuevos territorios La epoca de migraciones ha llegado a su final Todas las palabras llevan acentos que la prosodia se encarga de darles intencion Borras el parrafo anterior ¿y que otra cosa podria hacer al respecto? Pienso en las polillas que atrajeron al quiroptero a este lugar Ese golpe nocturno fue el acento que faltaba en mi redaccion Si el habito de fumar hubiera retornado unos cuantos minutos antes la ventana hubiera estado abierta Todos los dias se rompen las reglas nada que los pegamentos modernos no puedan volver a unir Si la venta hubiera estado abierta el murcielago estaria dentro de esta habitacion Un silbido Persianas vuelven a su lugar Intentas cargarle la voz al silencio pero solo queda algo asi como el nombre de una pelicula mal traducida Probablemente nunca creyeron que aprenderiamos el otro idioma Probablemente pensaron que nos quedariamos sin aliento para alzar la voz en parte lo consiguieron Querida Kinue ahora nuestra voz es una especie de ronroneo que se devuelve como una carta mal remitida en tiempos que no se reciben cartas

Edson Pizarro

Luis Hernández - La Canción

2011-07-02T22:24:00.000-07:00

Luis Hernández

Juan Luís Martínez: - OBSERVACIONES RELACIONADAS CON LA EXUBERANTE ACTIVIDAD DE LA “CONFABULACION FONETICA” O “LENGUAJE DE LOS PAJAROS” EN LAS OBRAS DE J. P. BRISSET, R: ROUSSEL, M: DUCHAMP Y OTROS

2011-07-02T22:13:00.000-07:00

OBSERVACIONES RELACIONADAS CON LA EXUBERANTE ACTIVIDAD DE LA “CONFABULACION FONETICA” O “LENGUAJE DE LOS PAJAROS”EN LAS OBRAS DE J. P. BRISSET, R: ROUSSEL, M: DUCHAMP Y OTROS

a. A través de su canto los pájaros
comunican una comunicación
en la que dicen que no dicen nada.

b. El lenguaje de los pájaros
es un lenguaje de signos transparentes
en busca de la transparencia dispersa de algún significado.

c. Los pájaros encierran el significado de su propio canto
en la malla de un lenguaje vacío;
malla que es a un tiempo transparente e irrompible.

d. Incluso el silencio que se produce entre cada canto
es también un eslabón de esa malla, un signo, un momento
del mensaje que la naturaleza se dice a sí misma.

e. Para la naturaleza no es el canto de los pájaros
ni su equivalente, la palabra humana, sino el silencio,
el que convertido en mensaje tiene por objeto
establecer, prolongar o interrumpir la comunicación
para verificar si el circuito funciona
y si realmente los pájaros se comunican entre ellos
a través de los oídos de los hombres
y sin que estos se den cuenta.

NOTA:
Los pájaros cantan en pajarístico,
pero los escuchamos en español.
(El español es una lengua opaca,
con un gran número de palabras fantasmas;
el pajarístico es una lengua transparente y sin palabras).

Juan Luís Martínez

Joaquin O. Giannuzzi - Cada mañana en el espejo

2011-06-23T15:25:00.000-07:00

Cada mañana en el espejo

Suelo mirarte, antiguo compañero,
cada mañana de esta tierra al afeitarme
y me sucede a veces
que no te identifico a fondo. ¿Que mas da
descubrir un tormento en cada pelo
de la barba, una duda carnal
entre la boca y la nariz?
En cuanto al resto, quien podria
soportar sin piedad sus propios ojos.
Al grito de ¡impostor! empañoel vidrio,
para no coincidir, para borrar
esta muda retorica, esa trampa,
mi simulado doble.

Joaquin O. Giannuzzi

Michael Houellebecq - Últimos tiempos

2011-06-19T15:09:00.001-07:00

ÚLTIMOS TIEMPOS

Habrá días y tiempos difíciles
Y noches de sufrimiento que parecen irremontables
En que lloramos tontamente con ambos brazos sobre la mesa
En que la vida, en suspenso, se aguanta sólo por un hilo;
Amor mío te oigo caminar por la ciudad.

Habrá cartas escritas y rotas en pedazos
Ocasiones perdidas amigos cansados
Viajes inútiles desplazamientos vanos
Horas sin moverse bajo un tórrido sol,
Estará el miedo, que me persigue en silencio.

Que se acerca a mí, que mira de frente
Y su sonrisa es hermosa, su paso lento y fugaz
El recuerdo se cierra en ojos vítreos,
Mi futuro se encuentra en sus manos metálicas
Desciende sobre el muro como un halo de hielo.

Estará la muerte, y tú lo sabes, mi amor
Estará la desdicha y los dias finales
Nada se olvida nunca, las palabras y los rostros
Flotan alegremente hasta la última orilla
Habrá una añoranza, y luego un pesado sueño.

Michael Houellebecq

Farid ud din Attar - La Abubilla le responde al Halcón

2011-06-18T19:45:00.001-07:00

La Abubilla le responde al Halcón

La Abubilla le dice al Halcón: «Tu orgullo guerrero te ciega;

¿crees que vivir cerca de los reyes y acatar sus órdenes

basta para mantener tu privilegio y permanecer siempre a su lado?

Un rey mundano puede ser justo, pero cuídate

de su justicia porque la ejerce a su antojo.

Hubo una vez un monarca que, fascinado por

los reflejos plateados que irradiaba la piel de uno de sus esclavos.

con hermosos trajes le vistió para convertirle en su favorito.

Pero el noble, que gustaba practicar el tiro al blanco, colocó

un día una manzana sobre la cabeza de su siervo,

y el miedo volvió amarilla aquella argéntea piel;

consciente del color de la sangre, el pobre hombre sabía que su tez

perdería sus destellos si el arco del rey erraba el tiro,

y un esclavo herido y desprovisto de su esplendor de plata

acabaría rechazado en cuanto a su amo ya no divirtiese.»

Farid ud din Attar, La conferencia de los pájaros

Walt Whitman - ¿Qué soy después de todo...

2011-06-18T19:37:00.000-07:00

¿Qué soy después de todo sino un chico, que escucha con deleite
su propio nombre, y lo repite una y otra vez?
Me hago a un lado y escucho –y no me canso nunca.
Lo mismo ha de ocurrirte con el tuyo;
¿pensabas que no había más que dos o tres maneras de pronunciar tu nombre?

Walt Whitman

Alessandro Baricco - 17

2011-06-18T19:35:00.000-07:00

17

Seis días después Hervé Joncour se embarcó, en Takaoka, en un barco de contrabandistas holandeses que lo llevó hasta Sabirk. Desde allí ascendió por la frontera china hasta el lago Naikal, atravesó cuatro mil kilómetros de tierra siberiana, superó los Urales, llegó hasta Kiev y recorrió en tren toda Europa, de esta a oeste, hasta entrar, después de tres meses de viaje, en Francia. El primer domingo de abril -Justo a tiempo para la misa mayor- llegó a las puertas de Lavilledieu. Se detuvo, dio gracias al Señor, y entró en el pueblo a pie, contando sus pasos, para que cada uno tuviera un nombre, y para no olvidarlos nunca más.
-¿Cómo es el fin del mundo? -le preguntó Baldaviou.
-Invisible.
A su mujer, Hélène, le trajo de regalo una túnica de seda que ella, por pudor, nunca se puso. Si se sostenía entre los dedos, era como coger la nada.

Alessandro Baricco, Seda

J. E. Eielson - Cuerpo Mutilado

2011-06-18T18:55:00.000-07:00

Cuerpo Mutilado

Cuento los dedos de mis manos y mis pies
Como si fueran uvas o cerezas y los sumo
A mis pesares. Multiplico lágrimas humores
Minuciosas gotas de saliva
En estalactitas tibias y plateadas
Divido uñas y quejidos agrego dientes
Sinsabores luminosos segmentos de alegría
Entre murallas de cabellos y corolas
Que sonríen y que duelen. Todo dispuesto
En cúpulas sombrías en palpitantes atados
De costillas quebradas como si fuera un ciervo
Un animal acorralado y sin caricias
En un círculo de huesos
Y latidos

J. E. Eielson

Louise Glück - Maitenes

2011-05-07T14:18:00.000-07:00

Maitenes

Perdóname si te digo que te amo: a los poderosos
siempre se les engaña, los débiles siempre
son manejados por el pánico. No puedo amar
lo que no puedo concebir y tú no revelas
virtualmente nada: ¿Eres tú como un espino,
siempre la misma cosa en el mismo lugar,
o eres más como la dedalera, inconsistente, que brota primero
como espiga rosada junto a las margaritas en la ladera,
y al año siguiente es púrpura en un jardín de rosas? Puedes ver
lo inútil que es para nostros este silencio, que promueve la creencia
en que tú puedes ser todas las cosas, la dedalera y el espino,
la vulnerable rosa y la dura margarita -nos lleva a pensar
que tú no podrías existir. ¿Eso es
lo que quieres que pensemos, lo que explica
este silencio de la mañana,
los grillos que aún no frotan sus alas, los gatos
que no pelean en el patio?

Louise Glück

Gonzalo Rojas - La loba

2011-04-25T14:40:00.000-07:00

La loba

Unos meses la sangre se vistió con tu hermosa
figura de muchacha, con tu pelo
torrencial, y el sonido
de tu risa unos meses me hizo llorar las ásperas espinas
de la tristeza. El mundo
se me empezó a morir como un niño en la noche,
y yo mismo era un niño con mis años a cuestas por las calles, un ángel
ciego, terrestre, oscuro,
con mi pecado adentro, con tu belleza cruel, y la justicia
sacándome los ojos por haberte mirado.

Y tú volabas libre, con tu peso ligero sobre el mar, oh mi diosa,
segura, perfumada,
porque no eras culpable de haber nacido hermosa, y la alegría
salía por tu boca como vertiente pura
de marfil, y bailabas
con tus pasos felices de loba, y en el vértigo
del día, otra muchacha
que salía de ti, como otra maravilla
de lo maravilloso, me escribía una carta profundamente triste,
porque estábamos lejos, y decías
que me amabas.

Pero los meses vuelan como vuelan los días, como vuelan
en un vuelo sin fin las tempestades,
pues nadie sabe nada de nada, y es confuso
todo lo que elegimos hasta que nos quedamos
solos, definitivos, completamente solos.

Quédate ahí, muchacha. Párate ahí, en el giro
del baile, como entonces, cuando te vi venir, mi rara estrella.
Quiero seguirte viendo muchos años, venir
impalpable, profunda,
girante, así, perfecta, con tu negro vestido
y tu pañuelo verde, y esa cintura, amor,
y esa cintura.

Quédate ahí. Tal vez te conviertas en aire
o en luz, pero te digo que subirás con éste y no con otro:
con éste que ahora te habla de vivir para siempre
tú subirás al sol, tú volverás
con él y no con otro, una tarde de junio,
cada trescientos años, a la orilla del mar,
eterna, eternamente con él y no con otro.

Gonzalo Rojas

Jaime Pinos - Muerte del dictador

2011-04-09T08:54:00.001-07:00

Muerte del dictador

La lucha no nos hizo libres.

No hubo DEMOCRACIA AHORA.
No hubo JUSTICIA AHORA.

El dictador nunca cayó.

No hubo PODER POPULAR.
No hubo HONOR Y GLORIA PARA LOS CAÍDOS.

No hubo paredón.

Hubo olvido.
Hubo perdón.

Jaime Pinos

Evaristo Carriego - El Guapo

2011-03-20T20:17:00.001-07:00

EL GUAPO
A la memoria de San Juan Moreira.
Muy devotamente.

El barrio le admira. Cultor del coraje,
conquistó, a la larga, renombre de osado;
se impuso en cien riñas entre el compadraje
y de las prisiones salió consagrado.

Conoce sus triunfos y ni aun le inquieta
la gloria de otros, de muchos temida,
pues todo el Palermo de acción le respeta
y acata su fama, jamás desmentida.

Le cruzan el rostro, de estigmas violentos,
hondas cicatrices, y quizás le halaga llevar
imborrables adornos sangrientos:
caprichos de hembra que tuvo la daga.

La esquina o el patio, de alegres reuniones,
le oye contar hechos, que nadie le niega:
¡con una guitarra de altivas canciones
él es Juan Moreira, y él es Santos Vega!

Con ese sombrero que inclinó a los ojos,
¡con una guitarra de altivas canciones
cantando aventuras, de relatos rojos,
parece un poeta que fuese bandido!

Las mozas más lindas del baile orillero
para él no se muestran esquivas y hurañas,
tal vez orgullosas de ese compañero que tiene
aureolas de amores y hazañas.

Nada se le importa de la envidia ajena,
ni que el rival pueda tenderle algún lazo:
no es un enemigo que valga la pena…
pues ya una vez lo hizo ca… er de un hachazo.

Gente de avería, que guardan crüeles
brutales recuerdos en los costurones
que dejara el tajo, sumisos y fieles
le siguen y adulan imberbes matones.

Aunque le ocasiona muchos malos ratos,
en las elecciones es un caudillejo
que por el buen nombre de los candidatos
en los peores trances expone el pellejo…

Pronto a la pelea —pasión del cuchillo
que ilustra las manos por él mutiladas—,
su pieza, amenaza de algún conventillo,
es una academia de ágiles visteadas.

Porque en sus impulsos de alma pendenciera
desprecia el peligro sereno y bizarro,
¡para él la vida no vale siquiera
la sola pitada de un triste cigarro!…

…Y allá va pasando con aire altanero,
luciendo las prendas de su gallardía,
procaz e insolente como un mosquetero
que tiene en su guardia la chusma bravia.

Evaristo Carriego

Yanko González - pordentro&porfuera

2011-03-15T18:37:00.000-07:00

pordentro&porfuera

O sea
estuvo muchos años extrayendo heces
aunque vamos
todos le decíamos el saca-mierdas
que traducido a su idioma vendría a ser
ducha fría o saca-piedras.

Convengamos que la mierda es memoria
del mismo modo que una palabra
es la memoria de su significado
repetía haciéndose el interesante
abriendo o cerrando el peso de las narajas
de anne michaels con dibujos de john berger.

Pero vamos
un Trabajo de Mierda
para colmo en negro como la mirda negra
cómo explicarlo en nuestra lengua
se podría traducir como
un trabajo «verdaderamente» ingrato

Y aunque usaba un traje guantes máscara y un lindo
casco verde
hedía
por dentro y por fuera
de hecho yo fui el que le puse
el pordentro&porfuera que en nuestro idioma
significa algo así como
el fétidoexterno ensombrece al fétido interno
amalgamándose hasta la hediondez extrema.

El punto es que pasó sus buenos años
absorbiendo aquello
y ya se sabe
aunque las moscas cambien
las piedras siempre serán las mismas.

Y de esas frases que soltaba
como para su rendición futura
fue quedando un fatal cansancio obvio
automáticas palabras varilla sonda acople
llave inglesa papel residencia quizás quince.
Mucha mierda.

Publicó algo
y volvió al Alto Volta
pero olía mal
el «caca blanca» le apodó su familia
que viene a significar más o menos sin certeza
alejándose o acercándose al campo semántico
aquel que trabajó como poeta
para los que nos traen
o nos quitan el trigo
de la boca.

O sea.

Yanko González

Bashō - Haikú

2011-02-20T22:59:00.001-08:00

"Umi kurete // El mar se oscurece
kamo no koe // los gritos de las gaviotas
konora ni shiroshi // son ligeramente blancos"

Bashō

Russell Edson - Consideremos

2011-02-13T13:03:00.000-08:00

Consideremos

Consideremos al campesino que convierte a su sombrero de paja
en su novia;o a la anciana que convierte a una lámpara en su hijo;
o a la joven que se ha propuesto la tarea de raspar
su sombra de la pared...

Consideremos a la anciana que usa lenguas de vaca ahumada
en vez de zapatos y caminó por una pradera recolectando pedazos de vaca
en su delantal; o al espejo oscureciéndose con la edad que fue dado
a un ciego, quien gastó sus noches mirándolo, entristeciendo
a su madre, ese hijo suyo debería estar tan perdido en
la vanidad...

Consideremos al hombre que frió rosas para su cena,
cuya cocina olió como un ardiente jardín de rosas; o el hombre
que se disfrazó de polilla y se comió su propio abrigo, y
de postre se sirvió un sombrero helado...

Russell Edson
(Traducción de Edson Pizarro)

Raúl Hernández - IV. Impresiones de Caligari

2010-12-21T21:26:00.000-08:00

IV. Impresiones de Caligari
(fragmento)

He dejado morir mi aliento feroz estupefacto de enredos y aceros calientes. He muerto de inanición y de impotencia ante la desesperación. He conocido esa instancia de suplicio y mordeduras. Y he marginado mi voz a todo tipo de señales ocultas. He viajado por los pueblos y conocido la enfermedad. La enfermedad que aliviana lo oscuro. La enfermedad de la ignominia y el dolor.

Paso a paso, día tras día, he formado alianza con los muertos, los desquiciados, los alienados, los débiles de alma, los raros y sucios animales nocturnos. Y he sabido del sacrificio de los circos.

Ahora que llega la neblina, sé que debo traslucir los metales de esta locura. Nada mejor que los ojos tallados buscando el alimento que atesoran los bosques. He mascullado palabras para el sicótico, el paranoico y el maníaco depresivo. De esta profunda trayectoria espiritual, he encontrado la mística de los valles y los montes.

Sé de los horrores de la ceguera, de las depresiones endógenas y del proceso contemplativo de las purificaciones, Es por ello que renuncio a despertar, a no asumir el todo como un sueño, un sueño de sombras y locura, de catarsis y delirio, de hijos inexistentes y muertos en vida.

Raúl Hernández

Rodrigo Lira - El super poeta zurita

2010-10-11T17:25:00.000-07:00

El super poeta zurita

el super poeta zurita se pasea
como un cristo bizantino por las calles de santiago
con el habla (mordiéndose la lengua)
casi perdida
erguido
el superpoeta es objeto, o tal vez víctima,
por dos veces
de sendos artículos en la dominical columna
del padre valente, crítico literario
del diario el mercurio, periódico serio observe las aliteraciones que giran en torno
a la r
no sólo es poeta, el superpoeta zurita
además, lo parece
se alucina se ilumina le observa el aura a la geografía de la faja
utopifica , como quien dice/ de alguna manera/
el superpoeta zurita
Se yergue a mayor altura que el cristo
de elqui de parra, el zuper poeta surita

zurita zurita
atiruz atiruz
neruda neruda
aduresn aduren

Se pajea/ se quema y se t ajea/ las mejillas. Se deja barba.

i Proposición hipotética:
el superpoeta zurita no es un Despierto, está dormido
ii.i de facto
penetro en el campo visual y auditivo del superpoeta zurita
ii.ii corolario: el superpoeta surita parece que me percibe
iii. quod erat demostrandum :

mansa pesadilla!

autocrítica :
este es un chiste a la manera de la violentada y dispersada promoción
poética nacional de los años 60 (cortito)

En recreando a goya/ instituto goethe/ámbito literatura inaugura
coincidentalmente con altamirano (ámbito plástica) una nueva
forma de producción artística mediante la entrega de documentos,
bajo el título de "¿Cuáles son los Soportes? ¿Cuáles son los Pro-
yectos? ¿Cuál es la Obra? /MEIN KAMPF"
Observamos aquí una coincidencia que nos resistimos a creer casual entre el lenguaje
en que están escritas, en ese título, las palabras en alta (mayúsculas) y el contexto
ambiental en que se realizara el evento en que el documento se entregara.

Rodrigo Lira

Enrique Lihn - Elegía a Carlos de Rokha

2010-10-08T01:18:00.000-07:00

ELEGIA A CARLOS DE ROKHA

No hubo dolor en el momento justo
de oír sobre tu muerte. Fue como si tú mismo la hubieras anunciado
en uno de esos absurdos llamados telefónicos que solías hacer a tus amigos:
una broma sangrienta.
Y la inocencia que, a esas horas, se volvía irritante, la cigarra de una voz chirriando
en la paja seca del día. No hubo dolor
por sí, Carlos, la inmediata certeza
de que contigo se eclipsaba la noche
sobre el desierto de un día estable y es como si cayera
un poco de ceniza del cielo sobre tierras eriáceas.

Me he llamado a lo real. Pero qué peso insoportable
tendría ahora un guijarro sobre la palma de la mano. Todas, todas estas pobres historias
diurnas no son sino desgarradoras. Aquí, también, esta visión confusa
y demasiado nítida de caras conocidas.
Si la vida no es más que una locura
lo que importan son los sueños y aun el delirio, la mentira piadosa
de las palabras en libertad arrojadas
al millar de los vientos nocturnos,
como en tu poesía: la oscuridad vidente:
palabras como brasas, balbuceos del fuego.

Tenías que morir acaso así, como quien
despierta de sí mismo en un acceso de sangre;
es sorprendente, pero natural,
la poesía ha muerto, entre nosotros, fue un sueño
tú sabes qué difícil de conciliar entre otros:
palabras y, en el fondo
sigue a la exaltación un cansancio profundo.
sólo una rabia negra que tiende a confundirse
con la oscuridad. Así
todo era destrucción para ti a ciertas horas
tan fácil recaer en la locura aullando
por un poco de paz en el exceso del bosque.
"Vuelvo al bosque" -escribiste a tu familia a una edad que tendrías para siempre-
hijo el más pródigo de todos, tan dócil
como Isaac pero irrecuperable.
Abraham fue el victimado y el ángel
de la poesía enzarzado en las alas
mal te pudo salvar del autosacrificio
si el mismo era un temblor de hojas, un grito pánico.
Oveja negra como todas las noches
de una misma soledad de cuarenta y dos años.
No es verdad que extraviaras el camino, sólo cabía girar
sobre tus propios pasos en un desierto espeso.
Ella -la poesía- al menos fue tu sombra.
No iba a encender en el hueco de la mano
temblorosa, a la siga de un ciego blasfemante
ninguna luz que no fuera tempestad.

Enrique Lihn

Catulo - XXXII

2010-10-01T00:19:00.000-07:00

XXXII

Te lo ruego, dulce Ipsitilia mía,
encantos y delicias de mi vida,
invítame a tu casa por la siesta
y hazme este otro favor, si es que me invitas:
que nadie eche el cerrojo de la puerta
y ten tú la bondad de no salir.
Mejor quédate en casa preparada
para echar nueve polvos sin parar.
Aunque invítame ya, si vas a hacerlo,
que acabo de comer y, panza arriba,
atravieso la túnica y el manto.

Catulo

Mariela Dreyfus - Cómic

2010-09-25T11:35:00.000-07:00

Cómic
a Patti Smith

Ese flaquito que viene caminando
al otro lado de la vereda
y lleva ¼ de pollo en una de las manos
va al mercado / no trabaja / quiere ser pintor
y se para de golpe a decirme: hola, chiquilla
y además, que en su casa hay un poco de yerba.

Ese flaquito tiene sus paredes del segundo piso
llenas de árboles que ha pintado con crayolas
y en el rincón, dos desnudos:
mujer de espaldas / mujer de perfil
y es difícil para él conseguir una mujer.

Y hace diez o doce años que este César
da vueltas y vueltas alrededor del barrio
atrapado entre su onda de volar o ser economista
y en sus cassettes resplandecen los Sex Pistols
y el brillo de los muslos plomos / vellos pardos
de la que está en el cuadro
es tan cierto como esta desnudez.

Píntame un cuadro, anda, píntate algo
capaz de detenerme envuelta en unos colores toscos
con mis pelos negros y esta risa y estos ojos
fumando intermitentemente en el cuarto del segundo piso
antes que la yerbita baje o la neurosis lo descomponga todo:
el tocacintas / la t.v. / o tu extraña potencia
encerrada en el maletín que ahora cierras
porque ya es la una y te esperan para hablar de negocios
ya no hay tiempo, ya vas por los treinta años y creo
parecerme a la del cuadro que tendrías que pintar.

Mariela Dreyfus

Antonio Cisneros - Un perro negro

2010-09-17T14:39:00.000-07:00

Un perro negro

Un perro. Un prado.
Un perro negro sobre un gran prado verde.

¿Es posible que en un país como éste aún exista un perro
negro sobre un gran prado verde?

Un perro negro ni grande ni pequeño ni peludo ni pelado
ni manso ni feroz.

Un perro negro común y corriente sobre un prado ordinario.
Un perro. Un prado.

En este país un perro negro sobre un gran prado verde
Es cosa de maravilla y de rencor.

Antonio Cisneros

2010-08-17T23:19:00.001-07:00

Los niños aprenden a callar y el duelo es parte de la rutina Parte de un cosmos sin pies Una alberca repleta de ojos y plumas Guijarros en el fondo de un río Un río de agua cristalina pero su fondo es negro Ellos emprenden su viaje hacia adentro La mano roja que los sacó de su centro primero se encarga de marcar el golpe del sol en sus rostros Ellos han roto el vientre de su madre Ellos lloran por las calles Ellos son un eclipse que cruza la fuga y miran al techo Intento encontrar un niño cuyo centro anticipo El núcleo de un vestido de metal que arroja al cadáver Todo me parece cartas pegadas en la puerta O una madre que lava a sus hijos en un recipiente negro y anula lo cristalino del agua

Marcela Saldaño

Peter Handke/Wim Wenders - Cuando el niño era niño

2010-08-07T21:05:00.000-07:00

CUANDO EL NIÑO ERA NIÑO...

Cuando el niño era niño
iba con los brazos colgantes
quería que el arroyo fuera río
que el río fuera torrente
y este charco, el mar.
Cuando el niño era niño
no sabía que era niño
todo le parecía animado
y todas las almas eran un todo

Cuando el niño era niño
no opinaba de nada
no tenía ningún hábito
frecuentemente se sentaba en cunclillas
depronto se echaba a correr
tenía un remolino en el pelo
y nunca posaba para tomarle una foto

Cuando el niño era niño
era el tiempo de estas perguntas:
¿por qué yo soy yo y no soy tú?
¿por qué estoy aquí y por qué no allá?
¿cuándo empezó el tiempo y dónde acaba el espacio?
¿es la vida bajo el sol tan solo un sueño?
lo que veo y oigo y huelo
¿no es solo la apariencia de un mundo frente al mundo?
¿realmente existen el mal y gente que es mala?
¿cómo es posible que yo, que existo
no haya sido antes de existir y que alguna vez yo,
que existo ya no seré quien soy?

Cuando el niño era niño
le costaba tragar las espinacas,
los chicharos, el arroz con leche y la coliflor al vapor
y ahora come todo, no solo por necesidad.

Cuando el niño era niño
alguna vez despertó en una cama extraña
y ahora lo hace seguido.
Muchas personas le parecian bellas
y ahora, solo en ocasiones de suerte.
Se imaginaba claramente un paraíso
y ahora, cuando mucho, lo adivina.
No podía pensar una nada
y hoy se estremece ante ella.

Cuando el niño era niño
jugaba entusiasmado
y ahora se concentra como antes
solo cuando se trata de su trabajo.

Cuando el niño era niño,
como alimento le bastaba
una manzana y pan
y asi sigue siendo

Cuando el niño era niño
las moras le caían en la mano
como sólo ellas lo hacen
y así sigue siendo.
Las nueces frescas
le escalaban la lengua
y así sigue siendo.
En cada monte ansiaba
el monte mas alto
y en cada ciudad ansiaba
una ciudad aun mayor
y sigue siendo igual.
En la punta de un arbol
cortaba las cerezas
emocionado como
lo sigue estando.
Era timido ante los extraños
y lo sigue siendo.
Esperaba la primera nieve
y la sigue esperando.

Cuando el niño era niño
tiraba un baston como
lanza contra un árbol
y ésta aún sigue
vibrando ahí.
_______________________
Escrito por Wim Wenders y Peter Handke

2010-07-04T18:03:00.000-07:00

La muerte de una mosca

Había una vez un hombre que se disfrazó
de mosca y salió a dar vueltas y cagar por todo su vecindario
Bueno, él tiene que hacer algo ¿no? le dijo alguien a alguien más.
Por supuesto, le respondió alguien más a alguien.
¿Entonces por qué tanto alboroto? Dijo alguien a alguien más.
¿Quién se está quejando? Sólo digo que si él no se aleja
de ese edificio los policías tendrán que dispararle.
¡Oh, por supuesto! No existe nada más agradable que ver a una mosca muerta.

Adoro a las moscas muertas, me recuerdan la forma que algunos individuos
han encontrado su muerte. . .

Russell Edson

(traducción de Edson Pizarro)

2009-02-27T12:18:00.000-08:00

El piso

El piso es algo contra lo que debemos luchar.
Aunque sea en apariencia una mera plataforma para la habitación
humana, es también el lugar de su caída.

No estoy mareado. Estoy firme como una torre, un faro;
un rayo pálido de sensibilidad emana desde mi rostro.

Pero debería marearme y caer sobre el piso;
Mi cara sobre el piso, mi concentración brotando sangre por las grietas del suelo.

Querido lugar horizontal, yo no tengo el deseo de ser una alfombra.
No tires de la cabeza complicada, esa bombilla tambaleante de temor y sueño. . .

Russell Edson

(traducción de Edson Pizarro)

2009-01-17T09:13:00.000-08:00

Pérdidas

No fue el morir: todos mueren.
No fue el morir: ya habiamos muerto antes
en los accidentes rutinarios — y nuestros comandantes
llamaron a la prensa, escribieron a nuestras casas,
y aumentó la estadística, todo por causa de nosotros.
Morimos en una página de almanaque que no era la nuestra.
Desparramados sobre montañas a cincuenta millas una de otra,
cayendo de cabeza en un pajar, peleando con un amigo,
nos encendimos en las líneas que nunca vimos.
Morimos como tías o perritos o extranjeros.
(Cuando dejamos la escuela sólo estos habian muerto
para nosotros, y comprendimos que estabamos asi.)

En nuestros aviones, con nuevas tripulaciones, bombardeamos
los blancos del desierto o de la costa,
disparamos sobre los objetivos espiados, esperamos a ver qué tantos
nos apuntamos, y pasamos a la repuesta, y despertamos
una mañana, sobre Inglaterra, en operaciones.
No fue diferente; pero si morimos
no fue por accidente, sino por error
(pero un error muy facil de cometer).
Leíamos nuestras cartas y contábamos nuestros vuelos
—En bombarderos con nombres de muchachas, incendiábamos
las ciudades que aprendimos en la escuela—
Hasta que se nos acabó la vida. Nuestros cuerpos quedaron
con los de un pueblo que matamos sin conocerlo.
Cuando duramos lo suficiente nos dieron medallas;
cuando morimos dijeron: "Nuestras bajas fueron pocas."
Dijeron: "Aquí estan los mapas"; quemamos las ciudades.
No fue el morir— no el tener que morir;
pero la noche que morí soñé que estaba muerto,
y las ciudades me dijeron: "¿Por qué estás muriendo?
Estamos contentas porque lo estás; pero ¿por qué morí yo?

Randall Jarrell

2008-08-17T13:17:00.000-07:00

Ovillo

El Pedalternorotandomovens centroculatus articulosus se originó (¡generatio spontanea!) a partir de la insatisfacción por la carencia en la naturaleza de criaturas vivientes con forma de rueda, capaces de moverse hacia delante rodando. El animalito que se representa aquí, conocido popularmente como «wentelteefje» o «rolpens», está intentando satisfacer una necesidad arraigada profundamente. Sus particularidades biológicas no se ven aún: ¿es un mamífero, un reptil o un insecto? Tiene un cuerpo formado por uniones alargadas queratinizadas y tres pares de patas cuyas extremidades muestran un parecido con el pie humano. En el centro de la cabeza redonda y gruesa, provista de un pico de loro muy curvado, están los ojos bulbosos, situados en pedúnculos, que sobresalen mucho a ambos lados de la cabeza. En posición extendida, el animal es capaz de avanzar lenta y cuidadosamente por medio de sus seis patas a través de cualquier substrato (es posible que pueda subir o bajar escaleras empinadas, pueda penetrar en la maleza o trepar por las rocas). Sin embargo, tan pronto como tiene que cubrir una gran distancia y dispone de un camino bastante llano, presiona su cabeza contra el suelo y se hace un ovillo con la rapidez del relámpago, mientras se impulsa con sus patas mientras éstas siguen tocando todavía el suelo. En la configuración de ovillo, parece un disco cuyo eje central está formado por los pedúnculos oculares. Impulsándose alternativamente con uno de sus tres pares de patas, puede alcanzar una gran velocidad. Cuando lo considera conveniente, también retrae sus patas mientras rueda (por ejemplo, para descender una pendiente o reducir su velocidad) y continúa en «punto muerto». Si existe un motivo para hacerlo, puede regresar de nuevo a la posición andante de dos modos: abruptamente primero, estirando de repente su cuerpo, aunque se quedará entonces sobre la espalda con las patas al aire y, en segundo lugar, reduciendo de forma gradual la velocidad (frenando con sus patas) y desovillándose poco a poco hasta llegar a una posición estacionaria.

(Traducción del texto)

M. C. Escher

2008-06-29T19:31:00.000-07:00

NO DEBERÍA ALEJARME

Los patines con alas
en el polerón Playboy
que lleva mi padre
en una foto
sacada el año 1982
parecieran
resaltar en la imagen.

Mi padre
contemplando el horizonte
inalterable como ahora
que ve un partido de fútbol
en el canal 7
mientras lo observo
sentado en el sillón.

Y de pronto
voltea hacia mí
y ahora soy el observado.

Nos miramos
nos dejamos de mirar.

Y vuelvo a la foto
donde también aparezco
a su lado de la mano
sintiendo
que no debería alejarme.

Raúl Hernández

2008-05-25T20:49:00.000-07:00

Un vaso de vino entre las flores:
bebo solo, sin amigo que me acompañe.
Levanto el vaso e invito a la luna:
con ella y con mi sombra seremos tres.
Aunque la luna no acostumbra beber vino,
y mi perezosa sombra sólo sabe seguirme.
Festejemos, con mi luna amiga y mi sombra esclava,
mientras aún es primavera.
En las canciones que entono vibran rayos lunares;
en la danza que ensayo mi sombra se aferra y deshace.
Los tres juntos, antes de beber, holgábamos;
ahora, ebrios, cada cual por su lado.
¡Regocijémonos muchas horas todavía,
en nuestro extraño festín inanimado,
para encontrarnos al fin en el Río de las Nubes!

Li Po

2008-05-25T20:10:00.000-07:00

XXXI

Los sombreros me causan la sensación de cabezas cortadas y
momificadas, y aquellos de los cuales cuelgan bridas de colores, se me
antojan cabezas arrancadas por mano brutal, donde ha quedado
adherida una vena sanguinolienta.
Nunca puedo ver un par de guantes sin imaginar que son piel
de manos disecadas y, en aquellos de color amarillo, encuentro algo
repugnante de lo que empieza a pudrirse.
Detesto las prendas de vestir olvidadas sobre la cama; hay
entre ellos y los muertos mucha analogía.
Vi una vez en un asilo a una loca muerta; y era lo mismo que
ver a un trapo violáceo tirado dentro de ataud!

Teresa Wilms Montt

2008-05-16T21:16:00.000-07:00

EJERCICIO N° 13

Si estiras las cervicales, del pecho puede que salgan palabras
de tu garganta puede que la saliva salga de la vida
y la espuma no se resuelva sino que aflore en movimiento
que a estas alturas no hay alturas sino excavaciones profundas
fosa común de la propiedad privada. Y puede que el cuerpo
y que la mente y así hacemos del ejercicio de estirar
los brazos por las mañanas una bendición
de principiante que está a punto de alcanzar la belleza
la sublime sensación de hallarse cara a cara
con la madre del cordero.

La madre del cordero es escupir el ataúd del tirano,
la madre del cordero es el ataúd que escupe la tierra,
la garganta de la tierra carraspea su astilla,
los ojos azules semi abiertos de un hinchado rostro
Y el vidrio saliva vida frente a la muerte,

rotunda es la acción del que sortea los guardias del templo
militar y piensa en su abuelo
y maldice escupiendo su pena
que ha rodado y rondado por una suma no menor de años
que estallan de la ternura al zapato despedazado al medio de la calle.

Escenificamos las vértebras de la explosión,
los discos de una columna vertebral que fue desviada
hasta ser un montón de escombros a las puertas de una historia mal parida.

He ahí una idea fija: rectificar el árbol torcido de los años
ponerle un palito y amarrarlo hasta que se eleve por encima del jardín
y tengamos una vista panorámica.
Aunque el paisaje se llene de grúas y bulldozers.
Respirar
más allá de los alambres de púas de la mente
más allá de las bombas personales y antipersonales
más allá de los merecidos pesares o de lo pesado del aire
pasar a la otra página para escribir desafectadamente
las porciones vitales donde - basta de eufemismos-
no caminará el hombre libre y victorioso.

¿Quién escribe o describe lo que a todas luces falta y sobra?

Enlazo con tinta estos huesos que sobresalen del jardín.

Lo mal parido ocurre y transcurre
al encender una vela en medio de la noche.

-Un zapato despedazado en la calle humea en silencio-

David Bustos

2008-05-08T13:16:00.001-07:00

Pequeña venganza

Si,
me he quedado esperándote con la mesa puesta
y me he bebido yo solo
el vino destinado para dos.

También me he comido la cena que había preparado,
pensando en como te habrías vestido
y en como después te habría desvestido.

He lavado la loza con el gesto duro de la soledad
y he decidido que en la próxima cita
uno de los platos estará envenenado,
que la música estará envenenada
que mi boca estará envenenada
con un veneno lento y sutil
y seré tan encantador
que comeremos, bailaremos y me besarás
y estarás tan complacida
que no tendrás reparos en lavar la loza.

entonces te veré morir

como menos querrías que te vieran:
con delantal, arremangada, el pelo tomado,
las manos arrugadas por el agua y el detergente

y como nunca sabrás que te mató,
tu fantasma enamorado
rondará para siempre en mi casa
con actitud doméstica

y yo cenaré con otra.

Iván Maureira

2008-04-14T09:25:00.000-07:00

Los hombres limitados u orgullosos
establecen una diferencia entre el alma y el cuerpo.
Yo, no afirmo más que una cosa:
El vino destruye nuestras preocupaciones y nos da la quietud perfecta.

Mi corazón me ha dicho "Quiero saber, concer. ¡Instrúyeme
tú, Khayyam, tú que tanto has trabajado!"
Pronuncio la primera letra del alfabeto y el corazón me dice:
Ahora ya lo sé. Uno es la primera cifra de un número que no tiene fin.

Yo no temo a la muerte.
Prefiero esta certeza a aquella otra que se me impuso al nacer
¿Qué es la vida? Un bien que me han coinfiado, a mi pesar,
y que devolveré indiferente.

Omar Khayyam

2008-03-31T21:23:00.000-07:00

En la Taberna del Destino

En la Taberna del Destino
se han alborotado
las noches y jaleado,
la luz se ha ausentado;

Mientras la Pasión, en vela;
A Esta Luna del Buen Sino,
¿cómo saciarla con buen vino,
si su escanciador, embriagado
está de ella, y por ella vigilado;
¿Cómo, ¡oh, amigo!, con mucha cautela?

Pregunté por El Amor a toda la gente de la pasión,
escanciadores de lágrimas y contertulios del corazón;
Y me dijeron: Ten mucho cuidado de su impresión,
de su seriedad como de su comicidad, ¡qué espanto!
de su claridad y oscuridad siendo la noche su manto,
pregunta al ruiseñor, si quieres, acerca de su canto;

Ya que en el cantar del Amor están: toques de emoción
pregón de conversación, y de la pasión, explicación;
La noche del Sino y de copas de buen vino,
por tanto profundo anhelo provocado,
sobre las cuerdas su cantaor emocionado,
hace la revolución del cante jondo y fino,
¡Oh, extraño lugar!, su cante tan divino
nos ha atraído un duende de arte imaginado;
hay en tu buena relación amorosa gran tela;

Fui al ruiseñor quejándome del Amar con esa pasión
y preguntándole acerca del secreto de esta conmoción;
Y me dijo: Ten mucho cuidado de su brasa y a la vez
de su negación sobre ti o su mandamiento; brillantez
del espejo de su escanciador o de su embriaguez,
pregunta a la noche, si quieres, por su secreto con sensatez;

Por la noche la gente del Amor tiene la resurrección
y en la noche habita el secreto de tal preocupación;
La tabla de los secretos del Señor,
¡qué noches, aquéllas!, ¡Dios mío, qué sabor!

en su valle nocturno donde cada amado
con su amor: un rayar del alba brotado;
Y el copero no cesa de escanciarnos canela;
Y cuando me ha envuelto la oscuridad, a la sazón
he hallado el Amor y Le he conocido en buena significación;

En la Taberna de la Noche, el copero del Amor,
y cada astro, interlocutor, animador, conversador;
Y el pestañeo del atardecer es Su Secreto Mayor,
bajo las tiendas de la oscuridad, Su Fuego en ardor;
En todo lugar, a todo instante se percibe la Pasión,
mas para quien teme saborear de Ella besos al limón".

Rabi'a Al -Adawiyya

2008-03-22T12:44:00.000-07:00

CASCADA DE COPA

Escribid mi nombre en el libro de la noche
Donde yo anuncio la venida de un océano más negro
A la caída de los pájaros que han perdido sus alas
Sobre los follajes en que sangra el sol

Es preciso saber sonreír a cualquier precio
Ser el paseante de un bosque de árboles negros y blancos.

Las araucarias pueden servirnos de puentes levadizos
O de lo contrario todo estaría perdido
Al borde de un espejo sin fondo
Donde un gran pájaro de nieve imita las cascadas

Decidme
Dónde hay una reina que devore el corazón del prisionero
Decidme
Cuántos ángeles pueden nadar en una gota de agua

Carlos de Rokha

2008-03-15T16:45:00.000-07:00

LASPADA MIRA FÚTBOL EUROPEO POR ESPN
Y SOSPECHA QUE EL ESPECTÁCULO
ES LA AFIRMACIÓN DE LA APARIENCIA

Indumentaria deportiva en poliamida aireada,
de colores vivos, diseñada por un grupo selecto
de jóvenes estetas atentos a las últimas
tendencias de la moda, y según líneas
trazadas tras sesiones y sesiones y sesiones
de cálculo y planificación por los equipos
de marketing de las empresas multinacionales
del deporte, que pretenden hacer del jugador
no un trabajador de la pelota, sino un héroe
dotado del brillo satinado de los comics,
un mutante con superpoderes, un personaje
de video juego, ninja de Nintendo, caballero
medieval intergaláctico, alguien
que ni transpira, y si lo hace es con gotas
de sudor redondas , cristalinas y simétricas,
según observa el ojo milimétrico de Laspada,
habituado a calcular con precisión
la trayectoria del esférico, o en su defecto
a ubicar con rapidez el tobillo del rival;
según observa en los vertiginosos spots publicitarios
de Nike en ESPN, en los que megaestrellas
como el tibio Zidane, el brazuca cagón
Roberto Carlos, el reconchetísimo Bekham, y demás
garcas de la élite europea, reflexiona
el analítico Laspada, saltan
como monos enjaulados, saltan
para un costado, saltan para atrás,
saltan para adelante, le pegan
con el canto de la oreja izquierda, le dan
de refilón con una ceja
a medio levantar, la llevan
con la nariz como si fueran focas,
hacen piruetas que ni en pedo
harían en un partido, con el único objetivo
de halagar, captar, e inducir al derroche
a un público anestesiado por el confort,
que si bien, concede Laspada,
tiene toda la guita, de fútbol,
lo que se dice fútbol, verdaderamente
fútbol, no entiende
un carajo
ni le importa.

Marcelo Díaz

2008-03-10T20:57:00.000-07:00

Si tienes un amigo que toca tambor
Cuídalo, es más que un consejo, cuídalo.
Porque ahora ya nadie toca el tambor,
Mas aún, ya nadie tiene un amigo.
Cuídalo, entonces,
Que ese amigo guardará tu casa.
Pero no lo dejes con tu mujer, recuerda
Que es tu mujer y no la de tu amigo.
Si sigues este consejo, vivirás
Mucho tiempo. Y tendrás tu mujer
Y un amigo que toca tambor.

Manuel Morales

2008-03-07T13:38:00.001-08:00

Hoy, como cualquier otro día, nos despertamos vacíos y asustados
No abras la puerta del estudio y empieces a leer
Coge un instrumento musical.
Deja que la belleza de lo que amamos sea lo que hacemos
Hay cientos de formas de arrodillarse y besar el suelo.

***

Ahí afuera, mas allá de ideas de bien o mal, hay un lugar
Nos vemos ahí.
Cuando el alma yace sobre la yerba
El mundo esta demasiado lleno para hablar de él
Las ideas, el lenguaje, incluso la frase 'cada uno'
No tienen sentido.

Rumi

2008-02-24T13:32:00.000-08:00

OTRA MONEDA

Y el dialecto de ellos, moneda de la infancia,
aunque la infancia fuera nuestra sombra
que pesa sobre la levedad de otro paladar ínfimo
-el diapasón,
diapasón para todos,
de la primera moneda -aguda en cada orden.

Entre la orfandad y el colmo de las madres,
las tías y las primas y las abuelas,

y abuelos padres,
tíos y primos últimos,

granizo de verano sobre cada imagen;
vago error en cada compás del caos.

Debiste de ir al fondo,
contar cada detalle, cada pelito, y

Cómo se hacía el dinero en el metal,
cómo se dibujaba su poderosa métrica
infantil cuando al comienzo
ellas también tenían
bellezas del balbuceo: tin-tin-eo.

Pero no tienen estilo,
y aunque tengan repeticiones, sílabas,
se llaman monedas;
susurros parecidos, altos agudos pistilos
como en las flores;

no tendrán el asidero de tus sueños,
ni tu verdad, ni tu sigilo de la forma
en esa trama en zig-zag parecida al toma
y daca.

¿Quién puso de relieve la regularidad oculta
de ciertos afectos tan vivos
que parecían desordenados?

Arturo Carrera

2008-02-12T17:28:00.000-08:00

Ahora que el tiempo parece todo mío
y nadie me llama para el almuerzo o la cena,
ahora que puedo quedarme mirando
cómo se deshace una nube y cómo se destiñe,
cómo camina un gato por el techo
en el lujo inmenso de una exploración, ahora
que cada día me espera
la ilimitada extensión de una noche
donde no hay reclamo y ya no hay razón
de desnudarse aprisa para descansar dentro
de la cegadora dulzura de un cuerpo que me espera,
ahora que la mañana no tiene nunca principio
y silenciosa
me deja a mis proyectos
a todas las cadencias de la la voz, ahora
quisiera de improviso la prisión.

Patrizia Cavalli

2008-02-12T17:24:00.000-08:00

Con Usura

Con usura no tiene el hombre casa de buena piedra
cada piedra de arte liso y bien acomodada
para que el dibujo pueda cubrir su rostro,
con usura no tiene el hombre un paraíso pintado en el muro de la iglesia
harpes et luz
o en que las vírgenes reciban el mensaje
y un halo se proyecte de los cortes
con usura
no ve el hombre Gonzaga ni herederos ni concubinas
no se pintan cuadros para durar o vivir con ellos
sino para venderse y pronto
con usura, pecado contra natura,
es tu pan siempre de harapos
es tu pan seco como el papel
sin trigo de la montaña ni harina fuerte
con usura se hincha la línea
con usura no hay demarcación clara
y nadie puede hallar el lugar de su morada.
De la piedra se aparta al picapedrero
de su telar al tejedor
CON USURA
no llega la mercado la lana
no traen ganancia las ovejas con usura
Usura es una peste, usura
es loo que mella la aguja en la mano de la muchacha
y detiene la habilidad de la hilandera. Pietro Lombardo
no vino por usura
Duccio no vino por usura
ni Pierro della Francesca, ni Zuan Bellin' por usura
ni se pintó "La Calumnia".
No vino por usura Fra Angelico ni vino Ambrogio de Predis,
no vino iglesia de piedra inscrita: Adamo me fecit
ni St. Trophime por usura
ni Saint Hilarie por usura,
Usura oxida el cincel
Oxida la artesanía y al artesano
Roe en el telar el hilo
Nadie parende a tejer oro en su dibujo,
Tiene una llaga el azur por usura, no se borda el carmesí
El esmeralda no encuentra ningún Memling
Asesina usura al niño en las entrañas
Impide el cortejo del joven
Trae al lecho impotencia, yace
entre la joven esposa y su marido
CONTRA NATURAM
Han traído putas para Eleusis
Los cadáveres están preparados para el banquete
a petición de usura.

N.B. Usura: gravamen por el uso del poder adquisitivo, impuesto sin relación a la producción, a veces sin relación a las posibilidades de la producción. (de ahí la quiebra del banco de los Medici.)

Ezra Pound

Rosamel del Valle - Cántico de la visitación

2008-02-02T21:12:00.000-08:00

Cántico de la visitación

Un día podrás ver que el invierno es un ojo frío.
Se sabe por los granos que forma el viento
Sobre la hierba distraída. La idea de un viaje
Es ese tambor sorde de las hojas. "El agua
Es más filuda este año. Naturalmente, los huesos
Necesitarán otro médico". Y otro sol me hablaba
Cuando empecé a andar por ese jardín inolvidable.
No debo dudar, sino creer. ¿Basta decirlo?
Un día podré contar los eslabones del tiempo y uno
A uno formarán esta imagen del ojo frío.

No, no quiero contar con el tatuaje del cuerpo.
El verano formó el fuego y el invierno la ceniza
En un día sin fin. Ahora pienso en la tranquilidad
De mi muerte ya que yo también formé mi muerte.
Una nube inflada de pronto y el grito de una lámpara
En mí, en ti y en una sala especial para viajeros.
¿Recuerdas el color de un mar invisible?
Con esa idea estarás a mi lado en la hora
De la gloriosa disolución. Sentada ahí
Como al borde de un precipicio, con los ojos
Fijos en mí a través de la tierra. Ninguna duda
Te impedirá verme en mi sombría desnudez.
Y yo sabré hacer el ruido justo, el signo
Revelador de que estás exactamente junto a mí.
Ya ves, mi breve resurrección. Un minuto de un siglo
Abierto de par en par entre tus ojos y mi cuerpo.
Un río lejano deslizándose en puntillas,
Un golpe de llave en la puerta profunda.
Y tu sol risueño paso a paso por las hojas secas
En conversación con el aroma irresistible.
Quizás busques el signo del hueco misterioso
Dejado por la desintegración. Quizás te turbe
Saber que todo sigue donde mismo. No te baste
Creer ni dudar. Si puedes, recuérdalo,
Tu mirada será ahí el día de la creación
Con los pájaros en profunda invención de la música.
Y como tuya será mi muerte, tuya será la mano
Creadora de la nueva noche para que no haga ruido
El tren que te cruce la boca al descubrirme.
Si quieres saber, escucha lo que te diga la tierra.
Ahí seré el profeta de palabras arrugadas. El misterio
Que nos unió seguirá con nosotros en esa sala de espera.
"Todo tiene un sonido de arpa. Con algunas notas
Se teje la putrefacción. Con algunas miradas
Sobreviven los huesos. No hay nada que temer. Se viaja
Como una nube al atardecer".

Oh pero yo pienso
En el sonido de arpa de tus ojos fijos. En la leve
Inclinación del mundo inanimado hacia lo inanimado.
En el resplandor del camino a través de absortos terrones,
En el cielo en descenso a semejanza del nacimiento de las lilas
Y sobre todo en tu ser en la muerte y sin la muerte todavía.
Unos ojos fijos, fijos. Un taladro radiante
Perforando el abismo que entonces me aparte de la vida.
La última visión en visita antes de la definitiva sequedad,
Antes que la casa del cuerpo pierda los pilares. Antes
Que se deshaga en ti tu mar y en mí la resurrección.

Sé que hay un viento de ojos grises alrededor de los muertos.
Tú podrás oírlo pasar por el jardín en viaje
Y quizás confundas ese ruido con una visión entre tú y yo.
Así sea. Pero no habrá necesidad de que preguntes.
Nadie intervendrá en el hilo de sol con que me mires.
En esa sala de espera. Y seguido de cebras y leones
Vendrá un dios a interrumpirte. "¿Por qué
Interrogar al hueco si el viajero está en el Paraíso?
Se asciende por la misma cuerda del descenso. No sólo
carne envuelve a esa visión que llaman cuerpo. Así
Por mí conversarás con quien te está escuchando".
Hay mundos creados para no ser vistos y palabras
Para no ser oídas. Ni el trueno sabrá ese día
Que habrá un silencio ardiente entre tu sol y mi noche.
No voces seguidas de cebras y leones
Ni abejas cargadas de sueño, ni un tercer viento
Cambiando el mar delante de nosotros. Sólo tus ojos
Fijos en mi sed y en mi júbilo como grillo entre cañas.
¿Habrá otro tiempo más vasto para recordar?
¿Paras recordar qué, entre tantos sonidos? ¿Y si esa fuera
La mejor hora y si ése fuera el único modo de sentirse
Danzar entre visiones todavía? Lo sabremos. Tu mirada
Decidirá. No olvides mi colección de signos.

Quiero
Sellada tu boca. Soy el rey con fastidiosa corona
En tu sala de espera y en mi sala de figuras de cera.
Recuerda si quieres saber. Me verás colgado en el árbol
Con los pies sobre el mar. Y tu idea era
Ser una ola solitaria bajo mi garganta. Lo eres.
Mi lengua es una banca solitaria entre los dientes.
Y cuando tu padre baje a buscarte al fondo del mar
Se convertirá en estatua. Los trágicos recuerdos.
Los espejos trágicos pegados a los muros. ¿Recuerdas?
Quien recuerda está podrido. Tú eres el sol
Y yo me alejo por el hilo solitario de tus ojos.

Antiguamente se hablaba del ruiseñor. Tal vez oigas
Al ruiseñor del Paraíso con su noche a mis espaldas.
El viejo encantador de serpientes no pondrá más celo
En hacerme comprender su fábula. Pero habrá un organo.
Una SONATA EN MUERTE MENOR, Nº 1, opus 1, dedicada tal vez
"A la putrefacción de un hombre", sin que el nombre
Sea cambiado en circunstancias fortuitas. Podrás oírla
En ese instante en que el mundo se haya detenido
Al golpe de la vara fabulosa de Josué. Somos
La fábula sin fin. "Y verás crecer la hierba junto a ti".

Sentada ahí, a la manera del verdugo junto a la horca.
Con un sol rojizo en persecución de pájaros sin alas.
Ya no hay tranvías en la ciudad, hay corceles mecánicos
Que tampoco sirven para nada. Las enfermedades continúan
Y los sabios sonríen en su jardín de hongos atómicos.
El joven banquero va al hipódromo el día en que no hay bolsa,
Precisamente cuando las acciones bajan y se cotizan
Al precio de un creyente cualquiera. Las insatisfacciones
Corrosivas. Hoy se cambia de sexo con tanta facilidad.
Tal vez como se sigue el llamado de la estrella del demiurgo
No más mentiroso que un conejo. "El sol sale para todos",
Dice el gusano, mientras se prepara para el banquete.
Un sol rojizo en cada corazón humano en vez del sol
Musical de las fieras de África.

Con el libro de las visiones sobre las rodillas.
El mundo sigue, pero tu mirada es un mundo nuevo.
En tal trance todo será posible y me dejarás hablar.
Los muertos dicen la verdad porque tienen clavos en la lengua.
¿Recuerdas esa flor con tres clavos y una corona? Habré
Olvidado su nombre. Lo habré olvidado, estoy seguro.
Mi madre acostumbraba regarla con lágrimas. Veía
Lo que ven las madres del segundo Fausto. Y yo vi
A Mefistófeles en el vino del tonel ardiente. Y amé
El amor faústico. Puedes suponerlo, los pecados
Surgen demasiado tarde y tardía es la absolución
Porque tarda dios en hacerse presente. "Pero
No tardarás en deshacerte".
Mi amigo era un fabricante de alas.
Lo sabes, todo se fabrica. Menos la muerte, aunque
El demiurgo sea un especialista en tatuajes. Aunque
Crea en la obscura sinfonía de la resurrección.
¿Y si tu mirada se corta de pronto y me deja caer?
Es difícil fabricarse la fe y la tranquilidad. Espero
Que esa estrella fija dure siquiera un minuto. ¿Será
Mucha eternidad para mi cuerpo rescatado?

Mi orgullo ¿qué mejor hora para el orgullo?
Se esforzará por retener el contacto con tu cuerpo
Cómo envejecí a la medianoche por reunir mis visiones.
Y qué altos estarán los pinos para servir de testigos
Del drama indescriptible. Cómo sé que las hormigas
Se deslizarán más pegadas que nunca a la tierra.
La estatua serás, la Gorgona serás y la rosa
Abierta hacia mi noche enmarañada. ¿Qué dios pudo
Imaginar alguna vez este diálogo entre el carbón y el rocío?
No, ni cuando se dispuso a echar a andar la fogata
Todavía inanimada de sus gigantes siete días.

Mas esa celeste tranquilidad tendrá su látigo:
Ciertamente, sabré que me estás mirando desde lo alto
De la tierra y más preocupada de mí que de tu próxima muerte.
¿Sabrás que el mensaje habrá llegado a su destino?
¿Sabrás que el trabajo de la disolución se habrá detenido?
¿Podré tocar el hilo que me estará uniendo a tus ojos
Y bastará ese temblor de cuerda de arpa para que todo sea
Como mi carne ciega lo ordene desde su reino?

En todo caso, adiós dirá mi ruido y adiós repetirás,
Visión sentada junto a mí y con el fin del mundo sobre las rodillas.

Rosamel del Valle

2008-01-10T13:17:00.000-08:00

Sueño y reparación

Como ciertos motores de nafta, el operario
se alimenta de sopa, una porción de papas
hervidas, un sangúche de milanesa y dos
frutas que pueden ser naranjas o manzanas.
Todo esto sobre una bandeja de telgopor
envuelto en nylon. Además un vaso plástico
y una serie de jarras con jugo o agua
en forma regular dispersas sobre la mesa.
Si bien el menú no se repite en forma exacta
día a día, semana a semana, mes a mes,
ciertas vitaminas dominan la composición.
El paladar de cada uno de los comensales
se adapta a un sistema de sabores y pesos
que varía según el grado de importancia
de la empresa y la calidad de la licitación.
Quienes se dedican a proveer las raciones
saben sin duda que no conviene generar
somnolencia (usualmente modorra o fiaca),
aunque es posible que un sueño limitado
de entre veinte o treinta minutos, la cabeza
caída sobre el respaldar, sueltos los brazos
a ambos lados de la silla, permita renovar
las fuerzas del cuerpo con un plus de eficacia.
Con una pala en la mano a punto de ser
hundida en el montón de tierra, el operario
se asemeja desde muy lejos a la máquina
que hace lo mismo aunque con rapidez
mayor y en mayor cantidad. El sol, la lluvia
y la acción constante también debilitan
el artefacto e imprimen marcas notables
no sólo en la carrocería sino en el sistema
de transmisión y aún en el motor mismo;
su siempre inminente vejez, sin embargo,
se mide menos por progresivas deficiencias
que por la aparición de un nuevo modelo
de funcionalidad más amplia y costo más bajo.

Sergio Raimondi

Alejandra Pizarnik - Salvación

2008-01-06T20:05:00.000-08:00

SALVACIÓN

Se fuga la isla
Y la muchacha vuelve a escalar el viento
y a descubrir la muerte del pájaro profeta
Ahora
es el fuego sometido
Ahora
es la carne
la hoja
la piedra
perdidos en la fuente del tormento
como el navegante en el horror de la civilización
que purifica la caída de la noche
Ahora
la muchacha halla la máscara del infinito
y rompe el muro de la poesía.

Alejandra Pizarnik

2008-01-02T15:34:00.000-08:00

El burro

A veces sueño que Mario Santiago
Viene a buscarme con su moto negra.
Y dejamos atrás la ciudad y a medida
Que las luces van desapareciendo
Mario Santiago me dice que se trata
De una moto robada, la última moto
Robada para viajar por las pobres tierras
Del norte, en dirección a Texas,
Persiguiendo un sueño innombrable,
Inclasificable, el sueño de nuestra juventud,
Es decir el sueño más valiente de todos
Nuestros sueños. Y de tal manera
Cómo negarme a montar la veloz moto negra
Del norte y salir rajados por aquéllos caminos
Que antaño recorrieran los santos de México,
Los poetas mendicantes de México,
Las sanguijuelas taciturnas de Tepito
O la colonia Guerrero, todos en la misma senda,
Donde se confunden y mezclan los tiempos:
Verbales y físicos, el ayer y la afasia.

Y a veces sueño que Mario Santiago
Viene a buscarme, o es un poeta sin rostro,
Una cabeza sin ojos, ni boca, ni nariz,
Sólo piel y voluntad, y yo sin preguntar nada
Me subo a la moto y partimos
Por los caminos del norte, la cabeza y yo,
Extraños tripulantes embarcados en una ruta
Miserable, caminos borrados por el polvo y la lluvia,
Tierra de moscas y lagartijas, matorrales resecos
Y ventiscas de arena, el único teatro concebible
Para nuestra poesía

Y a veces sueño que el camino
Que nuestra moto o nuestro anhelo recorre
No empieza en mi sueño sino en el sueño
De otros: los inocentes, los bienaventurados,
Los mansos, los que para nuestra desgracia
Ya no están aquí. Y así Mario Santiago y yo
Salimos de la ciudad de México que es la prolongación
De tantos sueños, la materialización de tantas
Pesadillas, y remontamos los estados
Siempre hacia el norte, siempre por el camino
De los coyotes, y nuestra moto entonces
Es del color de la noche. Nuestra moto
Es un burro negro que viaja sin prisa
Por las tierras de la Curiosidad. Un burro negro
Que se desplaza por la humanidad y la geometría
De estos pobres paisajes desolados.
Y la risa de Mario o de la cabeza
Saluda a los fantasmas de nuestra juventud,
El sueño innombrable e inútil
De la valentía.

Y a veces creo ver una moto negra
Como un burro alejándose por los caminos
De tierra de Zacatecas y Coahuila, en los límites
Del sueño, y sin alcanzar a comprender
Su sentido, su significado último,
Comprendo no obstante su música:
Una alegre canción de despedida.

Y acaso son los gestos de valor los que
Nos dicen adiós, sin resentimiento ni amargura,
En paz con su gratuidad absoluta y con nosotros mismos.
Son los pequeños desafíos inútiles -o que
Los años y la costumbre consintieron
Que creyéramos inútiles- los que nos saludan,
Los que nos hacen señales enigmáticas con las manos,
En medio de la noche, a un lado de la carretera,
Como nuestros hijos queridos y abandonados,
Criados solos en estos desiertos calcáreos,
Como el resplandor que un día nos atravesó
Y que habíamos olvidado.

Y a veces sueño que Mario llega
Con su moto negra en medio de la pesadilla
Y partimos rumbo al norte,
Rumbo a los pueblos fantasmas donde moran
Las lagartijas y las moscas.
Y mientras el sueño me transporta
De un continente a otro
A través de una ducha de estrellas frías e indoloras,
Veo la moto negra, como un burro de otro planeta,
Partir en dos las tierras de Coahuila.
Un burro de otro planeta
Que es el anhelo desbocado de nuestra ignorancia,
Pero que también es nuestra esperanza
Y nuestro valor.

Un valor innombrable e inútil, bien cierto,
Pero reencontrado en los márgenes
Del sueño más remoto,
En las particiones del sueño final,
En la senda confusa y magnética
De los burros y de los poetas.

Roberto Bolaño

2007-12-23T18:31:00.000-08:00

Pequeños poemas

1

Las hormigas deambulan
en el espejo de
la mente,
sobre las arenas
que yo
observo falsamente

2

Percibo de este estado de ánimo
su vacío
es decir la naturaleza
de la forma

En mis sueños
una ciudad horrible
es
discriminación individual
-la ciudad actual
es
una mente universal

3

Dejo de soñar
y las pequeñas ondas
desaparecen del rostro actual
de la mente universal
el resultado:
ya no estoy aquí

“Los héroes del estado búdico
-Bodhisattvas-
no poseen una individualidad fragmentada”

La realidad es
la nada-
Nosotros pensamos
nos esforzamos

Jack Kerouac

2007-12-23T16:53:00.000-08:00

Tarde

Es tarde, en vano brilla vuestra mirada y su vientre empuja
entre las piernas - ya firmes - de la que, durante el tango,
ya sale del tiempo retrocediendo
con usted; en vano, el pelo con la raya marcada, intenta perorar en el balcón
a propósito de los restos de sol en la caleta.
Es tarde, la sonrisa feliz frente a las tinieblas
no esconde el abismo.

Pese a todo hubo bastante
tiempo para vivir, una tarde entera en que el viento en la terraza levantaba el mantel
para llevarla hacia el olvido,
donde un fulgor mate taladraba los muelles grises
y la abría al blanco de ninguna parte,
donde esperaban las semillas, contadas, en la sombra de la tienda
y afuera pasaba en bicicleta una diosa anónima.
Todo el tiempo para vivir en el escalofrío distraído
de un mundo sin peso, mientras dormía.

Petr Král

2007-12-17T19:15:00.000-08:00

Recuerdas, padre, los tiempos de abundancia
cuando teníamos el hocico hundido en el comedero
y mi madre como una gran vaca se desangraba.

No tenía que saber
cuál era el color de los muertos.

Ahora entro a las carnicerías
y te imagino ensartado en esos garfios.

Marco Yupanqui

2007-12-06T23:36:00.001-08:00

CINCO POEMAS SOBRE LA POESÍA

1
EL GESTO

La pregunta es: ¿cómo uno sostiene una manzana
A quien le gustan las manzanas

Y cómo uno sostiene
La mugre? La pregunta es

¿Cómo uno sostiene algo
En la mente que se intenta
Agarrar y cómo un vendedor
Sostiene unos cachureos que intenta

Vender? La pregunta es
Cuándo no serán cien

poetas que yerren ese gesto
Por un estilo.

2
EL PEQUEÑO AGUJERO

El pequeño agujero en el ojo
Lo llamaba Williams, el pequeño agujero

Nos ha expuesto desnudos
Hacia el mundo

Y no se cerrará

En blanco el mundo
Mira hacia adentro

Y nosotros componemos
Colores

Y el sentido

Del hogar
Y ahí están ellos
Tan violentos
Y tan solos

Ellos no pueden descansar.

3
AQUELLA TIERRA

Canta como un pájaro al cielo
Raso, pero ningún pájaro
Es un hombre-

como el apretón
de una mano romana
en su hombro, las certezas

de lugar
y de tiempo

lo sostenían, pienso
que el dolor y el horror casual
del acero y no deben haber dejado
ninguna esperanza de duda

mientras hemos ganado dudas
del acero mismo

y esperanza en la muerte. Por lo tanto
si un hombre viviera para siempre él podría sobrevivir
la esperanza. Me imagino el cielo raso

sobre Getsemaní
seguramente era este mismo cielo.

4
PAROUSIA

Imposible dudar el mundo: puede ser visto
Y porque es irrevocable

No puede ser entendido, y creo que el hecho es letal

Y el hombre puede encontrar su catástrofe
Su milenio de obsesión.
.. .. .. .. .. .. .. . El aire moviéndose
Piedra sobre piedra
Algo balanceándose momentáneamente, en un tiempo puede que el león

Se eche en el bosque. Menos fiero y solitario

Que el mundo, las murallas
de quien el futuro debe estar parado para siempre.

5
DESDE VIRGILIO

Yo, dice el majadero,
Yo-

La mente

Ha evolucionado
Demasiado tiempo

Si 'la vida es una búsqueda
De ventaja

A instancia de quién

Piensa la mente?' el arte
No es bueno tampoco

Para nosotros
A no ser como el loco
Persistiendo
en su locura

puede rescatarnos
como sólo la verdad

debe rescatarnos, reunidos
en las esquinas más diminutas

del triunfo del hombre Parve puer…. 'empieza

o pequeño niño,
a nacer;

sobre quien sus padres no le han sonreído

ningún dios piensa que es digno de su mesa
ni diosa de su cama.'

George Oppen

Charles Simic - Ejercicio de sombrero

2007-12-05T21:30:00.000-08:00

Ejercicio de sombreo

A esta calle le vendría bien un poco de sombra
Y lo mismo va para ese niño
Que juega solo en el sol,
Que una sombra se dispare sobre él como un gatito negro.
Sus padres siempre sentados con las persianas abiertas.
La escalera al sótano
Ya casi no es usada
Excepto por un vagabundo ocasional.
Como un tropel de actores itinerantes ataviados para hacer Hamlet,
Las sombras nocturnas llegan.
Pasan sus días ocultas en los árboles
Fuera del palacio de justicia.
Ahora viene la parte difícil:
¿Qué hacer con las lápidas del camposanto?
Al sol no le importan las ambigüedades,
Pero a mí sí. Yo abro mi puerta y las dejo pasar

Charles Simic

2007-12-03T18:50:00.000-08:00

Comienzo a confundir el vaso con el cenicero

Entonces, no me queda más que beber como siempre he bebido,
camino al baño le diré a alguien que las palabras nos duelen.
Que es fácil ver las estrías que deja el tiempo.
Peumo e Lingue como dice un amigo que fue amigo.
Ves, no tengo a quien pasarle este cigarro que me consume,
mejor será recordar a alguna alumna poco exitosa pero protuberante.
Gritar a la salida del bar donde ya no atienden.
El taxista siempre tendrá la respuesta necesaria.
Las esquinas son el mejor dormitorio en este momento
si no estás a mi lado, y si estuvieras no te irías conmigo.
Entro donde las putas, me cuidan como el hijo que nunca cuidaron.

Malo es beber sin compañía, dijo un poeta que siempre bebía solo.
Yo sé que las magnolias aroman el pasto en algún bosque a lo lejos.
Ebrio no me interesan los mendigos que cojean a mi lado,
porque ya no soy el que fui o podría haber sido.
Con el afán de antes ya nunca más Faraón construyendo su tumba,
solo un argonauta flotando en el infinito de un rostro.
Solo un borracho más, perdido, ahogado por un cuello.
Sofocado por el lóbulo ardiente de una oreja.

Harry Vollmer

2007-11-22T19:06:00.000-08:00

(De "La divertidísima canción del Diantre")

1

El cuerpo tiene un órgano metafórico
es el lugar de todas las transmutaciones
es el lugar poético por excelencia, el ano
en es sentido que es el lugar
donde el niño y la niña
se encuentran todavía, subrayando todavía
sin el corte, sin la diferencia de los sexos.
El lugar metafórico, el ano,
mierda, niño, regalo, pene
todo es intercambio.
Una gran mujer, mujer de Nietzsche,
mujer de Rilke, casi
mujer de Freud: Lou Andrea Salomé,
habló de la vagina como
eternamente
arrendada al ano.

Osvaldo Lamborghini

2007-11-18T18:29:00.000-08:00

Que éste sea el verso

Tu padre y tu madre te cagan
Tal vez lo hacen sin querer, pero lo hacen
Te hartan con sus errores
e inventan muchos más para tí.

Pero a ellos también se los cagaron
Idiotas de sombrero y abrigos pasados de moda
Que la mitad del tiempo fueron tontos graves
y el resto del tiempo se engañan entre ellos

El hombre trasmite sufrimiento al hombre
Lo hunde como un estanque marino
Escapa lo más rápido que puedas
Y que no se te ocurra tener hijos.

Philip Larkin

2007-11-18T18:16:00.000-08:00

Carta de Aurelia a Edipo hallada
en los documentos desclasificados del
Consorcio del Antideseo en la Abadía de Carfax, Colono

Vivimos a punta de ganas, pero todos nuestros edificios
son falansterios vigilados,
panópticos, bibliotecas como la de Babel:
tienen ahora un libro sagrado, se titula Vigilar por vigilar;
creo que lo escribió un filósofo japonés de origen ario,
es un libro de un estilo abigarrado y subliminal,
algo así como el Finnegans Wake, pero en japonés ario,
dicen que es intraducible, que contiene maldiciones
eternas, sin nombre, para quien se atreva con su traducción.
Tú sabes, querido Edipo, lo dañinos que son los libros sagrados
escritos por los pueblos miserables que se creen los elegidos.
Después de Babel, esa fiesta en que nadie entendía nada,
pero éramos felices descifrándonos
en nuestros coitos, el único esperanto.
Tú, que fuiste el chivo expiatorio, tú, que vagas en el destierro,
muy bien lo sabes y sangras de tus cuencas por ellos.
Cuídate, querido Edipo, que aún te necesitamos.

Ni los espejos ni los fractales son tan eficaces como Tú.
Nadie cortaría un nudo gordiano por un espejo o un supuesto Azar.
Hace algún tiempo (remoto) aún hacían retratos hablados de ti.
Te acusaban de la muerte de padres y reyes.
Ahora solo es un souvenir, a un mísero yen,
cada retablo hablado tuyo en el destierro, acompañado
de tus hijas, lazarillas tan putitas, pero siempre fieles a su padre.

¿Que carretera perdida te desampara?
¿Qué gasolinera o motel embrujado te cobija?
¡Pasar de héroe trágico a personaje de un cuadro de Hopper!
Querido Edipo, cómo nos cambia el Destino.
Pero aún quedan padres y tiranos en esta horda crepuscular, y
espero que la ceguera te traiga sabiduría y fuerza
para dar con los hideputas en sus recónditas madrigueras.

Tuya, Aurelia, desde un sueño improbable, sin data.

Tomás Harris

2007-11-13T19:48:00.000-08:00

Mi hijo crece lentamente en otra ciudad
su nuevo padre lo lleva al estadio los fines de semana

Le compró un pasa películas
a fines de año les entregarán una cabaña en la costa

Por lo tanto debo enviarle un traje de baño talla 14
y los regalos que le prometí para su cumpleaños

Que si soy escritor por qué no le escribo

En el colegio han leído algunos poetas
y esperan que en cualquier momento lleguen a mí

Me comenta por último
que a su madre se le ve muy feliz
y me pide le haga llegar una fotografía
donde salga escribiendo algunos poemas

O.K.

Sergio Parra

2007-11-13T17:37:00.000-08:00

Mamushkas

(fragmentos)

Una mamushka contiene en su vientre
la totalidad de las mamushkas
porque no hay mamushka que no tenga
una mamushka adentro

Madre hay una sola

*

Las mamushkas dan a luz en la oscuridad
Se asisten a sí mismas en el parto
se parten
en pedacitos
que la hija ya mamushka junta
para hacer un cubrecama finísimo

*

Cuando una mamushka duerme
la mamushka de su vientre vela el sueño y canta
para que la mamushka de su vientre duerma

Roberta Iannamico

2007-11-12T12:59:00.000-08:00

Frío es el corazón del fuego

Una niña
De apenas cuatro meses de nacida
Prende fuego con la mirada
En el norte del Perú

Hasta ahora
Ha quemado unos cubrecamas
La hamaca de su casa
Parte de un sofá
Y papeles que estaban pegados a una pared

Sicólogos consultados comentaron la posibilidad
De que se trate de un caso de piroquinesis
Capacidad de encender objetos con la mente

En mis treinta años de actividad nunca vi algo así
Admite el Comandante del Cuerpo de
Bomberos de Chiclaya
Es algo insólito
Como para quedarse frío

Carlos Patiño Millán

2007-11-07T18:37:00.000-08:00

Nada tiene que ver el dolor...

Nada tiene que ver el dolor con el dolor
nada tiene que ver la desesperación con la desesperación
Las palabras que usamos para designar esas cosas están viciadas
No hay nombres en la zona muda
Allí, según una imagen de uso, viciada espera la muerte a sus nuevos amantes
acicalada hasta la repugnancia, y los médicos
son sus peluqueros, sus manicuros, sus usurarios usuarios
la mezquinan, la dosifican, la domestican, la encarecen
porque esa bestia tufosa es una tremenda devoradora
Nada tiene que ver la muerte con esta imagen de la que me retracto
todas nuestras maneras de referirnos a las cosas están viciadas
y éste no es más que otro modo de viciarlas
Quizá los médicos no sean más que sabios y la muerte -la niña
de sus ojos- un querido problema
la ciencia lo resuelve con soluciones parciales, esto es, difiere
su nódulo insoluble sellando una pleura, para empezar
Puede que sea yo de esos que pagan cualquier cosa por esa tramitación
Me hundiré en el duelo de mí mismo, pero cuidando de mantener
ciertas formas como ahora en esta consulta
Quiero morir (de tal o cual manera) ese es ya un verbo descompuesto
y absurdo, y qué va, diré algo, pero razonable
mente, evidentemente fuera del lenguaje en esa
zona muda donde unos nombres que no alcanzan a ser
cuando ya uno, qué alivio, está muerto, olvidado ojalá previamente de sí mismo
esa cosa muerta que existe en el lenguaje y que es
su presupuesto
Invoco en la consulta al Dios
de la no mismidad, pero sabiendo que se trata
de otra ficción más
sobre la unión de Oriente y Occidente
de acápites, comentarios y prólogos
Un muerto al que le quedan algunos meses de vida tendría que aprender
para dolerse, desesperarse y morir, un lenguaje limpio
que sólo fuera accesible más allá de las matemáticas a especialistas
de una ciencia imposible e igualmente válida
un lenguaje como un cuerpo operado de todos sus órganos
que viviera una fracción de segundo a la manera del resplandor
y que hablara lo mismo de la felicidad que de la desgracia
del dolor que del placer, con una sonriente
desesperación, pero esto es ya decir
una mera obviedad con el apoyo
de una figura retórica
mis palabras no pueden obviamente atravesar la barrera de ese lenguaje desconocido
ante el cual soy como un babuino llamado por extraterrestres a interpretar
el lenguaje humano
Ay dios habría que hablar de la felicidad de morir en alguna inasible forma
de eso que acompañó a la inocencia al orgasmo a todos y a cada uno
de los momentos que improntaron la memoria
con impresiones desaforadas
Cuando en la primera polución
-mucho más mística que la primera comunión- pensabas en Isabel
ella no era una persona sino su imagen el resplandor orgástrico de esa creatura
que si vivió lo hizo para otros diluyéndose para ti carnalmente en el tiempo de los demás
sin dejar más que el rastro de su resplandor en tu memoria
eso era la muerte y la muerte advino y devino
el click de la máquina de memorizar esa repugnante devoradora
acicalada en palabras como éstas tu poesía, en suma es la muerte
el sueño de la letra donde toda incomodidad tiene su asiento
la cárcel de tu ser que te privaba del otro nombre de amor escrito silenciosamente en el muro
o figuras obscenas untadas de vómito
tu vida que -otra palabra- se deslizó, sin haberse podido
engrupir en lo existente detenerse en lo pasajero hundir el hocico
feliz en el comedero, golpear por un asilo nocturno
con el amor como con una piedra
la muerte fue la que se disfrazó de mujer en el altillo
de una casa de piedra y para ti de sombra y humo y nada
porque ya no podías enamorar a su dueña, temblando
del placer de perderla bajo una claraboya con telarañas
tienes que reconstituir ese momento ahora que la dueña de la casa es la muerte
y no la otra, esa nada ese humo esa sombra
darte el placer de ser ella y de unirte a ella como los labios de Freud
que se besan a sí mismos

Enrique Lihn

2007-11-06T20:08:00.000-08:00

Pequeña confesión

En memoria de Sergei Esenin

Sí, es cierto, gasté mis codos en todos los mesones.
Me amaron las doncellas y preferí a las putas.
Tal vez nunca debiera haber dejado
El país de techos de zinc y cercos de madera.

En medio del camino de la vida
Vago por las afueras del pueblo
Y ni siquiera aquí se oyen las carretas
Cuya música he amado desde niño.

Desperté con ganas de hacer un testamento
-ese deseo que le viene a todo el mundo-
Pero preferí mirar una pistola
La única amiga que no nos abandona.

Todo lo que se diga de mí es verdadero
Y la verdad es que no me importa mucho.
Me importa soñar con caminos de barro
Y gastar mis codos en todos los mesones.

"Es mejor morir de vino que de tedio"
Sin pensar que pueda haber nuevas cosechas.
Da lo mismo que las amadas vayan de mano en mano
Cuando se gastan los codos en todos los mesones.

Tal vez nunca debí salir del pueblo
Donde cualquiera puede ser mi amigo.
Donde crecen mis iniciales grabadas
En el árbol de la tumba de mi hermana.

El aire de la mañana es siempre nuevo
Y lo saludo como a un viejo conocido,
Pero aunque sea un boxeador golpeado
Voy a dar mis últimas peleas.

Y con el orgullo de siempre
Digo que las amadas pueden ir de mano en mano
Pues siempre fue mío el primer vino que ofrecieron
Y yo gasto mis codos en todos los mesones.

Como de costumbre volveré a la ciudad
Escuchando un perdido rechinar de carretas
Y soñaré techos de zinc y cercos de madera
Mientras gasto mis codos en todos los mesones.

Jorge Teillier

2007-11-04T07:05:00.000-08:00

Los Visitantes

Vienen rodeando la casa,
atravesando el patio,

los muros altos donde las nubes
graznan como las garzas en invierno

Llegan al corredor
y se desvelan un poco por el olor a vino

Después entran en los cuartos,
se inclinan, gimen, visten el traje de Ricardo,
el antifaz,
de nuevo se deslizan hacia la misma noche,

de nuevo caen
con las manos unidas,
imitan el ruido de las abejas,
el graznido de invierno,
imitan el grito de pavor, de oscuridad, de nada

Vienen rodeando la casa
y parecen estar alegres,
parecen ejercer la plenitud de la sala vacía,

parecen estar vivos,
que es lo peor de todo.

Miguel Barnet

2007-10-28T14:51:00.000-07:00

FINAL DE JORNADA

Las siete en los relojes. Los comercios se apagan en la ciudad.
Desde oscuros pasillos, por patios diminutos, saliendo de vestíbulos lujosos las vendedoras se derraman.
Todavía algo ciegas y como entontecidas por el largo encierro.
Entran con leve excitación en la voluptuosa luminosidad y la suave apertura de la tarde de estío.
Las calles, antes malhumoradas, se iluminan. De pronto empiezan a marcar un ritmo claro.
Las aceras se colman de blusas de colores y risas de muchachas.
Como un lago por el que atraviesa un joven río impetuoso
la ciudad toda es inundada por la juventud y el regreso al hogar.
Entre la indiferencia de los rostros que pasan se interpone un destino variado.
La excitación de un vivir joven deslumbrado por el fuego de esta hora crepuscular
en quien toda la oscuridad se transfigura y todo lo que pesa se funde libre y leve
como si no aguardara, pocas horas después, la triste monotonía de la
servidumbre diaria; como si no aguardara su retorno
el laberinto de las sucias chozas en el arrabal, chozas que cuelgan entre desnudos bloques de casas de vecinos,
la escasez de comida, el sofoco del cuarto familiar y la pequeña alcoba que es preciso compartir con hermanos menores;
y el breve reposo que la madrugada expulsa del país dorado de los sueños.
Todo está ahora lejos, cubierto por la tarde, y, sin embargo, acecha, como animal maligno al lado de su presa
E incluso las más afortunadas que, leves y con el paso esbelto,
bailan del brazo de su amante, arrastran en la soledad de sus ojos una tiniebla ajena.
A veces, cuando su mirada cae hasta el suelo, en la conversación,
un fantasma con espantosas muecas se cruza en su alegría.
Entonces es cuando se estrechan más; con manos temblorosas cogen el brazo del amigo,
como si la vejez ya estuviera tras ellas, arrastrando sus vidas hacia la extinción en medio de la sombra.

Ernest Stadler

2007-10-27T20:17:00.000-07:00

EN LUGAR DE UN PRÓLOGO

En tos terribles años del terror de Yezhov hice cola durante siete meses delante de las cárceles de Leningrado. Una vez alguien me «reconoció». Entonces una mujer que estaba detrás de mí, con los labios azulados, que naturalmente nunca había oído mi nombre, despertó del entumecimiento que era habitual en todas nosotras y me susurró al oído (allí hablábamos todas en voz baja):
-¿Y usted puede describir esto?
Y yo dije:
-Puedo.
Entonces algo como una sonrisa resbaló en aquello que una vez había sido su rostro.

Ana Ajmatova

2007-10-27T20:07:00.000-07:00

BUSCÁNDOME LIOS

La noche de mi primera reunión de célula llovía
mi manera de chorrear fue muy aplaudida por cuatro
o cinco personajes del dominio de Goya
todo el mundo ahí parecía levemente aburrido
tal vez de la persecución y hasta de la tortura diariamente soñada.

Fundadores de confederaciones y de huelgas mostraban
cierta ronquera y me dijeron que debía
escoger un seudónimo
que me iba a tocar pagar cinco pesos al mes
que quedábamos en que todos los miércoles
y que cómo iban mis estudios
y que por hoy íbamos a leer un folleto de Lenin
y que no era necesario decir a cada momento camarada.

Cuando salimos no llovía más
mi madre me riñó por llegar tarde a casa.

Roque Dalton

2007-10-27T20:02:00.000-07:00

TRES PARTES

Pones tus manos en los bolsillos
encuentras un cigarrillo quebrado en tres partes
Lo curioso es que no fumas
Intentas recordar y vienen a tu mente
un encendedor con la piedra gastada,
ceniceros de mar humeante,
vasos plasticos, botellas de cerveza
Estas rodeado de gente
no has bebido demasiado
la compañia es agradable
pero te vas sin dar explicaciones

Caminas
noche, faros, plaza, gente, autos, frio, mucho frio
Metes las manos en tus bolsillos
buscando un puñado de calor
Pero encuentras un cigarro quebrado en tres partes
y sabes que no te pertenece
Da lo mismo, lo armas como sea
Pides fuego prestado
te detienes a esperar cualquier cosa
y lo único que sucede
es que estas sentado en una banca de plaza
fumando un cigarrillo sin historia.

Edson Pizarro

2007-10-27T19:42:00.000-07:00

¿qué es un baibai?

baibai es un adiós
un farewell sin pañuelos
hay gente que escribe haikais,
tres líneas a la basho
los baibais también siguen modelos

el que escribe baibais sabe que se acabó
lo que era dulce

Angélica Freitas

2007-10-26T14:55:00.000-07:00

SALUTACIÓN TERCERA

Riámonos de la petulancia de The Times:
¡CARCAJADA!
Lo mismo va para los críticos amordazados,
tendrán su recompensa cuando los gusanos serpenteen en
sus órganos vitales;
estos son los que pusieron trabas a lo nuevo,
he aquí sus lápidas.
Apoyaron la mordaza y la argolla:
una pequeña CAJA NEGRA los alberga.
Y a ti también te pasará,
pequeño obstruccionista con vientre de furcia,
enemigo jurado de la libre expresión y las buenas letras,
eres un hongo, una continua gangrena.

Vamos, empecemos con las nuevas reglas,
acabemos de una vez con el celestinaje y los chanchullos,
escupamos a quienes dan palmaditas a los barrigones en
busca de provecho,
salgamos un poco al aire libre.

¿O tal vez me voy a morir con treinta años?
Tal vez tendréis el placer de profanar mi tumba de pobre;
espero que os divirtáis, os prometo toda mi colaboración.
Ya hace mucho que tenéis la costumbre
de quitar de en medio a los buenos escritores,
o bien los volvéis locos o bien guiñáis cuando se suicidan,
o bien les perdonáis sus drogas
y habláis de locura y de genio,
pero yo no me voy a volver loco para contentaros,
no os voy a favorecer con una muerte temprana,
oh, no, voy a aguantar el tipo,
sentiré vuestro odio serpenteando a mis pies
como un agradable cosquilleo,
digno de ser mirado con burla,
aunque la sospecha mueva a muchos,
y teman decir que os odian;
¿a qué saben mis botas?
Aquí tenéis el sabor de mis botas,
acariciadlas,
lamed el betún.

Ezra Pound

2007-10-26T11:19:00.000-07:00

DESPUES DEL HURACAN VIENE LA CALMA
Y SE DIBUJAN OTRAS CIUDADES.

Pareciera ser que toda esta energía acumulada
Durante años de vetos
Estuviera en calma.

Podría decirse que la calma caracteriza la paz
Que el viento tibio es el preludio del sosiego.

Tras de esto, oculto, se dibuja lo que fui
Se construye latente un armazón de ciudades destructoras
Me conoces cariño aun
Ahora que soy suave
Ahora que el huracán se alejo de tu portal

No creo que pudiera haber sucedido
Necesitarías tres biografías y cuatro primaveras
Para reconocerme entre los escombros

¿Que crees que se construye?

Este murallón de asfalto pretende dejarte fuera
Fortaleza inconciente en contra de tu falacia boca
Pero ni tú ni yo aun conocemos su arquitectura

Por que esta suave abulia te besaba
Hacia caramelos dulces entre tus piernas gruesas, tibias
¿Mi calma aun te pertenece?

Es seguro que a mí ahora cuando sonrió
Me concierna este soplo intermitente de alegría
Este mimo de judas
Estas muecas desleales

Podrás darte cuenta que jamás existió paz
Que el reposo nos destruyo el cielo
Que de noche y sin techo
Veo hacia otros cimientos.

Cuando la brisa te levante el pelo cariño
Voltea a ver donde me encuentras

Paola Barros

2007-10-25T18:33:00.001-07:00

porque el sentimiento está primero
quién preste atención
a la sintaxis de las cosas
nunca va a completamente besarte;

completamente ser un tonto
mientras la Primavera está en el mundo

mi sangre aprueba,
y los besos son un mejor destino
que la sabiduría
señora lo juro por todas las flores. No llores,
- el mejor gesto de mi cerebro es menos que
el revoloteo de tus párpados que dice

que somos para el otro; luego
ríe, recostándote en mis brazos
porque la vida no es un párrafo
Y la muerte yo creo no es ningún paréntesis

E.E. Cummings

2007-10-24T20:19:00.000-07:00

Mi Universidad

¿Sabe francés,
restar,
multiplicar?

Declina maravillosamente!
¡Que decline!
Pero oiga,
¿acaso usted podría cantar a dúo,
con los edificios?
¿Usted acaso comprende
el idioma de los tranvías?
El hombre, a veces,
apenas sale del cascarón
y ya lleva libros bajo el brazo,
y cuadernos escritos.
Yo,
aprendí el alfabeto en los letreros,
hojeando páginas de estaño y hierro.
Los maestros,
toman la tierra,
la descarnan,
la destrozan,
y enseñan:
-Toda ella
no es más que un globo pequeño, redondo.
Pero yo,
con los codos aprendí geografía.
No en vano he dormido tanto sobre la tierra.
Los historiadores se atormentan con importantes preguntas:

-¿Era o no era roja la barba de Barbarroja?
¡Que sea!
No me gusta meterme en las mentiras con telaraña.

Yo conozco de Moscú, cualquiera de sus historias.

Hablan de Dobroliubov (para que lo odien)
pero su apellido está en contra,
protesta la familia.
Yo,
desde niño
aprendí a odiar a los gordos,
a los que se venden por una comida.
Se sientan,
charlan,
y para gustarle a la dama,
hacen sonar sus pobres ideas
con sus frentes llenas de monedas.
Yo,
dialogaba sólo con los edificios,
y las tomas de agua eran mis interlocutoras.
Con la ventana del oído atento escuchando,
los techos oían lo que les arrojaba al oído.
Y luego,
de noche,
sobre una cosa
o la otra
nos pasábamos charlando,
moviendo la "sin hueso".

Vladimir Maiakovsky

2007-10-23T23:19:00.000-07:00

La ciudad que vive en ustedes

Ustedes viven en la ciudad
que compraron en una subasta silenciosa.
Nuevamente fueron incapaces
de pagar sus deudas.
Bajo sus pupilas ennegrecidas,
ensayan sentir ciertas cosas.
Sin darse cuenta de su propio distanciamiento,
parten lejos,
utilizando sus cuerdas de pensamiento
como un teleférico.
Su temblor aumenta
cuando tocan los incontables elementos.
Con sus gritos,
ponen en fuga a los pájaros,
cuando sienten las sacudidas dadas
por el eco de palabras que superan su pensamiento.
Con sus respiraciones,
las rosas se marchitan.
En los momentos de locura,
los cristales caen de sus tejados.
Cuando su radio de pensamiento se encoge,
su ciudad crece.
De tanto correr calles y avenidas,
ustedes se han fatigado.
Mientras las luces de tantas máquinas de tensión
invaden las noches,
sus seres humanos se robotizan.
En las aguas negras,
los sapos tienen miedo a los cocodrilos.
Su viaje interior los ha envejecido.
Sus alaridos interiores se amplifican.
Ustedes producen dificultades a cuarenta manos.
Las celdas auxiliares de sus laboratorios
niegan cualquier momento placentero.
Mientras sube y baja el indicador del miedo,
no tienen la posibilidad de hablar.
A cada movimiento del reloj,
las estaciones se separan de su corazón
y la soledad no deja de atravesar su espíritu.

Üzeyir Lokman ÇAYCI

2007-10-23T22:23:00.001-07:00

Desocupado

Los que eran mejores que nosotros
vivían cómodamente en casas recién pintadas
con inodoros a botón en todos los baños.
Manejaban coches de modelo y marca
reconocibles.
Los que no tenían trabajo, estaban apenados,
no les iba bien.
Sus automóviles extraños estaban estacionados
sobre cajones, ‘al fondo’ de casas polvorientas,
donde se amontonaban infinidad de objetos inútiles.
Los años pasan y todo y todos son reemplazados.
Existen siempre, es lo que dicen, nuevas oportunidades.
Pero, para decir la verdad,
a mí nunca me gustó el trabajo.
Mi objetivo era permanecer desocupado.
Ese era mi mérito.
Me gustaba la idea de sentarme en una silla,
hora tras hora, frente a la casa, sin hacer nada
con un sombrero sobre mi cabeza y tomando una gaseosa.
¿Qué hay de malo en eso?
Fumar, escupir de vez en cuando.
Tallar madera con mi cuchillo.
¿Hay daño en esto?
En ocasiones salgo con mi perro a perseguir conejos.
Tienes que hacerlo alguna vez.
A veces levanto a un chico gordo y rubio como yo,
Diciéndole: -¿De dónde te conozco?-.
Nunca digas: -¿Qué quieres ser cuando seas grande?-

Raymond Carver

2007-10-23T11:08:00.000-07:00

MEDIOCRE

Eres un mediocre que apenas pudo aguantar la enseñanza media
Un mediocre que no pudo publicar ninguna cosa
Un mediocre que nunca va poder entrar a la universidad

-ella me reprocha esto
como si todo esto me quitara el sueño-

Y más encima canalla: le arruinaste el matrimonio a un amigo
Mediocre que no te gusta la vida, no sabes ser hombre
Y por si fuera poco
dejaste esa pega que era la única pega que te pertenecía

-se refiere a mi trabajo como lector de medidores, 5 años
borracho y sin plata-

Solo faltó que me dijera "falso enano mentiroso"
Y todo este discursito
por culpa del famoso compromiso.
Imagínense,
con todas estas cualidades
qué me voy a querer casar.

Los cobardes siempre se quedan solos

-un año en cama juntos y eso fue lo último que dijo,
de ahí nunca más la vi.

Lo cierto es que no me veo paseando el cochecito
o sacándome la cresta para comprar pañales.

(1994)

Héctor Figueroa

2007-10-22T18:44:00.000-07:00

El Recien Nacido

Estimas la desconfianza mucho más
que cualquier otro rasgo en tu carácter.
La culpa la tiene el tiempo. Cómo pasa
y hace en burla en gran medida de los sueños.

La otra tarde sostuviste a un niño brazos.
La madre se sorprendía porque su hijo
nunca permitió que nadie lo llevara
y para ti cedió.
¿Es qué eras distinto?
Te miraste enorme y torpe y fatigado,
por primera vez sin pánico en tu vida,
con unas manos, recientes y pequeñas,
que se abrían y cerraban en tus dedos
amenazando con dar a conocer
no sé qué parte invisible de ti mismo.

Lástima por los caminos más sutiles,
por las muchachas que se han ido alejando
de tu vista y por los libros más queridos.
La otra tarde te enteraste de algo roto
que ni así ni de otra forma puedes ver.
-Estima la desconfianza. Mucho más.

Jorge Octavio Martinez

2007-10-22T18:07:00.002-07:00

Texto fascista

Siglo IX d.C.
Uno de los ministros de la Dinastía Tang,
Po Chu Yi, conocido también como Bai Juyi,
escribió poemas inmunes al paso del tiempo.
El que su sirvienta
no comprendiera los borradores,
representaba motivo suficiente para tirarlos.

Siglo XX d.C.
Asisto por compromiso
a una lectura de escritores
exageradamente inadvertidos
fuera del círculo familiar.
No entiendo la mitad de lo que dicen.

Faltan tantos sirvientes en el mundo.

Luis Chaves

2007-10-22T18:07:00.001-07:00

Somos de los suaves

"Los Pistols/ los Todos Por la Casa/ Los Cacho cabra/
pero la pensamos/ no pintamos el monkey por pintarlo/ es
de adentro/ no es el cuero por el cuero/ ni el pelo
mohicano/ por el último mohicano/ es la posta/ la parada
averdadera/ no la picamos de antimisileros/ es toda una parada/
un pegarse la cachada en la profunda/ por ponerte un caso
yo no ando con muñequera/ ni clavitos/ el Tato
anda con Rimmel de pegado/ pero niuno anda colgando un
clip en la chaqueta".

Yanko González Cangas

Alejandra Fritz - Welcome

2007-10-22T17:51:00.000-07:00

Welcome

Una de mis amigas se caso con un gringo
De luna de miel fueron a ver los deshielos
a mirar como el mundo cae a pedazos
enfriando con uno de los trocitos
un vaso con wisky de mala calidad

De todos modos nada importa mucho
que el mundo se cae a pedazos todos lo saben
que los gringos lleguen en masa a mirar
como este viejo país se deshace a saltitos
que naden en un mar que aun no entrega sus muertos
se fumen un pito en el desierto
mirando las estrellas sentados sobre la arena
sin importar que cada grano sepa
los nombres de quienes ya no están

Chile aun duele a lo largo
a lo ancho duele a pedacitos
Chile es una larga
angosta herida al costado de Sud-américa

Alejandra Fritz

2007-10-19T23:25:00.000-07:00

AL FRACASO

No viniste al modo dramático, con dragones
de esos que se llevarían mi vida entre sus garras
y me arrojarían ya desecho tras las caravanas
con los caballos empanicados, ni como una frase
que se enuncia claramente para apaciguar lo que pudo perderse,
lo que sale del bolsillo y debe aguantar
lo gastos, ni como una fantasma al que se ve
ciertas mañanas correr por el pasto.

Son estas tardes sin sol en las que descubro
que te has instalado en mi hombro como el aburrimiento.
Los avellanos están cargados de silencio.
Soy consciente de que los días pasan más rápido que antes,
que huelen diferente. Y que una vez que quedan atrás
parecen arruinados. Ahí has estado por cierto tiempo.

Philip Larkin

2007-10-19T23:21:00.000-07:00

03/04/05

Parque de Mayo (Bahía Blanca)

mañana

Sauce

El corazón de un árbol

es muy grande

muy sutil

vive en todo

nuestro cuerpo

por eso no nos agitamos

el viento nos mueve

como una música.

Eva Murari

2007-10-18T20:48:00.001-07:00

LA CANCIÓN DE AMOR DE J. ALFRED PRUFROCK

Si yo creyera que mi respuesta fuera
a una persona que alguna vez podría retornar al mundo,
esta llama, sin más, quieta estuviera;
pero ya que jamás desde este fondo
escapa un ser humano, sí escuché verdad,
sin temor a la infamia te respondo.

Vayamos, pues, tú y yo
cuando la tarde se haya tendido contra el cielo
como un paciente eterizado sobre una mesa;
vayamos, entonces, por calles casi desiertas,
murmurantes retrocesos
de noches inquietas en hoteles baratos y de una noche
y empolvadas fondas con conchas de ostras;
calles que se prolongan como un argumento aburrido
de intención tediosa
que te llevan a una pregunta abrumadora...
Oh, no preguntes “¿Qué es?”
Vayamos a hacer nuestra visita.

En la habitación, las mujeres vienen y van
hablando de Miguel Ángel.

La niebla amarilla que lava su espalda en el cristal de las vidrieras,
el humo amarillo que lava su hocico en el cristal de las vidrieras
pasó su lengua por el interior de las esquinas de la tarde,
se quedó suspenso largo tiempo sobre los charcos de las cunetas,
dejó caer sobre su espalda el tizne que cae de las chimeneas,
se deslizó por la terraza, dio un salto súbito,
y, viendo que era una noche suave de octubre,
se enroscó una vez a la casa y se quedó dormido.

Y, en verdad, habrá tiempo
para el humo amarillo que se desliza a lo largo de la calle,
frotando su espalda sobre el cristal de las vidrieras;
habrá tiempo, habrá tiempo
para preparar un rostro que acepte los rostros que encuentres,
habrá tiempo para matar, habrá tiempo para crear
y tiempo para todas las labores y los días hábiles
que levanten y dejen caer una pregunta en tu plato;
habrá tiempo para tí y habrá tiempo para mí,
y habrá tiempo incluso para cien indecisiones,
y habrá tiempo para cien visiones y revisiones
antes de que tomemos una tostada y té.

En la habitación, las mujeres vienen y van
hablando de Miguel Ángel.

Y en verdad habrá tiempo
para preguntarse “¿Me atrevo?” y, “¿Me atrevo?”
Habrá tiempo para volverse atrás y bajar la escalera
con un lugar calvo en mitad de mi pelo.
(Dirán: “¡Qué ralo se le está poniendo el pelo!”)
Mi traje matinal, mi cuello que sube firmemente al mentón,
mi corvata, rica y modesta pero asegurada por un simple alfiler.
(Dirán: “Pero, ¡qué delgados son sus brazos y sus piernas!”)
¿Me atrevo
a perturbar el universo?
En un minuto hay tiempo
para decisiones y revisiones que un minuto revocarán.

Porque ya las he conocido a todas, a todas ellas:
he conocido las noches, las mañanas, las tardes,
he medido mi vida con cucharillas de café;
conozco las voces que mueren poco a poco
bajo la música llegada de un cuarto distante.
Entonces, ¿cómo podría yo atreverme?

Y he conocido ya los ojos, todos ellos:
los ojos que nos fijan en una frase formulada,
y cuando esté yo formulado, debatiéndome en un alfiler,
cuando yo esté clavado y retorciéndome en la pared,
¿cómo podría entonces empezar
a escupir todas las colillas de mis días y de mis costumbres?
¿Y cómo podría atreverme?

Y he conocido ya los brazos, todos ellos:
brazos con brazaletes y blancos y desnudos.
(¡Pero bajo la lámpara poblado de claros vellos castaños!)
¿Es acaso el pefume de un vestido
lo que así me hace divagar?
Brazos que reposan sobre una mesa o se envuelven en un chal.
¿Y podría yo entonces atreverme?
¿Y cómo podría empezar?

¿Diré: fui, al crepúsculo, por calles estrechas
y contemplé el humo que sale de las pipas de hombres solitarios,
asomados a sus ventanas, en mangas de camisa?..

Yo debí ser un par de manos andrajosas
que rasaron los suelos de mares silenciosos.

¡Y la tarde, la noche, duerme tan apaciblemente!
Alisada por largos dedos,
dormida... fatigada... o bien se hace la enferma,
extendida en el suelo, aquí junto a ti y a mí.
¿Tendría yo, después del té y los pasteles y los helados,
la fuerza para forzar el momento a su crisis?
Pero aunque he llorado y ayunado, llorado y orado,
y aunque vi mi cabeza (ya un poco calva) traída en una bandeja,
no soy profeta (pero esto no importa mucho);
he visto flaquear el momento de mi grandeza
y he visto al eterno lacayo recibir mi abrigo y sonreír estupidamente,
y, en suma, tuve miedo.

¿Y habría valido la pena, después de todo,
después de las tazas, la mermelada, el té,
entre la porcelana, entre alguna conversación sobre ti y sobre mi,
hubiera valido la pena
haber hincado el diente en el asunto con una sonrisa,
haber comprimido el universo en una bola
para rodarlo hacia alguna pregunta abrumadora,
para decir: “Soy Lázaro, vuelto de entre los muertos,
vuelto para decirsélo todo, se lo diré todo”.
Si una, acomodando una almohada junto a su cabeza,
dijera: “No es eso lo que quise decir, no es eso.
No se trata, en absoluto, de eso”.

Y hubiera valido la pena, después de todo,
hubiera valido la pena,
después de los ocasos y de los patios y de las calles regadas,
después de las novelas, después de las tazas de café, después
de las faldas que arrastran por el piso
(y esto, y tanto más).
¡Es imposible decir exactamente lo que quiero decir!
Pero como si una linterna mágica proyectara los nervios en
modelos sobre una pantalla:
¿Habría valido la pena
si una, acomodando una almohada o quitádose un chal
y volviéndose hacia la ventana, hubiera dicho:
“No es eso, en absoluto,
no es eso lo que quise decir, en absoluto”.

¡No! No soy el príncipe Hamlet ni es mi intención serlo,
soy un señor cortesano, uno que servirá
para llenar una pausa, iniciar una escena o dos,
aconsejar al príncipe; sin duda, un instrumento dócil,
obediente, contento de servir,
político, precavido, meticuloso,
lleno de altos conceptos, pero un poquito obtuso;
a veces, en verdad, casi rídiculo:
casi, a veces, el Bufón.

Envejezco... Envejezco...
Usaré enrollados los extremos de mi pantalón.
¿Me peinaré el cabello hacia atrás?
¿Me atrevo a comer un melocotón?
Me pondré pantalones de franela blanca y caminaré por la playa.
Allí he oído a las sirenas cantándose una a otra.

No creo que canten para mí.

Las he visto cabalgar sobre las olas, mar adentro,
peinando los blancos cabellos de las olas revueltas
cuando el soplo del viento vuelve el agua blanca y negra.

Nos hemos quedado en los dormitorios del mar
al lado de muchachas marinas
coronadas de algas marinas rojas y pardas
hasta que voces humanas nos despiertan, y nos ahogamos.

T. S. Eliot

2007-10-18T20:46:00.001-07:00

La variación de la palabra
deja resbalar el pensamiento
a lo largo de la página.
Como un espectro luminoso
el verbo cambia lentamente
y palidece.
Son injertos graduales,
cada signo conoce
un alba y una tarde.
A veces mueren
pueblos de vocablos
según las carestías
silenciosas de la mente.
También ocurre que lleguen a la hoja
nombres imprevistos, nómadas
que vagan por un tiempo
antes de desaparecer.
Yo observo todo esto
porque soy el guardián del cuaderno
y antes que anochezca hago la ronda
para cerrar las puertas.

Valerio Magrelli

2007-10-18T20:00:00.000-07:00

En un partido de tenis femenino
la arquitectura de los cuerpos se moldea en una blusa húmeda
una faldita cómplice que a ratos deja ver
entre los muslos sudorosos un trocito de calzón
mezclado con los gemidos de cada raquetazo
el ritmo en la muñeca
quebrándole el servicio a la soledad
derramándola aceitosa sobre un sillón para ver televisión

Christian Aedo

2007-10-17T21:11:00.000-07:00

A veces, la luz ecuatorial

Machacado por manchas de tierra, el rojo
magenta, el ocre muy brillante,
en gránulos, los espaciados de puro verde,
como de agua: una mujer gorda vestida de rayas
amarillas y de otros colores sin matiz
– otra, y una tercera,
corpulentas, su paso flojo,
sin apuro, como yendo hacia una fuente
o un mostrador repleto de harinosos panes,
redondos, como si en el fondo la parsimonia fuera
algo afín a la levadura, o al fluir del líquido
por la cañería. Con idéntica imponderable pachorra
ha respondido un geco enorme al movimiento
de la sombra, cuando el sol se ha deslizado
hasta meterse en la mata, y hemos bajado todos, ellos, yo
y vosotros mismos, al frío del atardecer.

Silvio Mignano

2007-10-17T21:06:00.001-07:00

Canción de la subida a la terraza

Sin saber, antes de mí, de los hombres de antaño;
sin saber, después de mi, de los que vendrán mañana
pienso en la infinitud del inmenso universo,
y, solo, derramo lágrimas de amargura.

Ch'en Ziang

2007-10-17T21:01:00.000-07:00

DICIEMBRE

Constancia de la escarcha, cada vez
más blanca, más helada. Parecía
que el fulgor salino de los cristales
hubiera transformado la esencia de las cosas
al cubrirlas: tus pasos cruzaban aquel mundo
como si de un momento a otro fuera a romper
en campanas de vidrio, o en helados vibráfonos,
y la luz golpeaba las colinas inermes
y les daba relieve: alineados
en lo blanco, los árboles mostraban
nervios de taracea, mínimos, irreales,
y el sol daba de pleno en su leve armadura
que pronto, en una sola tarde, se desharía.

Caminamos por Madison.
Es el final
De una tarde de invierno: la niebla
Suprimió los alcances de la vista
Mientras los ríos (no los podemos ver)
Defienden su derecho a la isla que rodean.
Tanto del entorno, lo no visto -
El desamparo más allá de las torres cercenadas por la niebla
-
Pesa sobre nosotros a esta hora:
Saboreamos el vino de la soledad de los espacios
En el mismo instante en que elegimos la calle
Que parece un hogar al que se vuelve, convertida
De pronto en fiesta cuando entramos en ella
Con el olor de las castañas en los braseros de la esquina.

Charles Tomlinson

2007-10-15T15:22:00.000-07:00

Mi querida Mariel:

Ayer nos despedimos, era tarde. Yo me fui caminando por la calle oscura, detrás de los arbustos hay música rara e insectos de colores que viven en las hojas verdes. En todas partes existe la música -me dije. Todos tenemos en nuestro interior un distinto tipo de música: clásica, pop, experimental. Incluso la de algunos es una especie de chillido, un vaso que se quiebra. Ese tipo de chico soy yo. A veces me duermo en los paraderos y sueño que mis amigos me envían poemas de amor por Internet, yo también les escribo, les hago saber si algún rayo en stereo hiere o no la tranquilidad de mi puerta. Después llego a una casa enorme que no conozco, me saco las zapatillas para no despertar a sus habitantes y camino a tientas tan solo siguiendo el ritmo con mis dedos, sin darme cuenta que hay pequeños cristales en el piso que se me clavan y voy dejando un tibio rastro sonoro por donde camino.

Victor López

2007-10-15T15:10:00.000-07:00

La bajita del rincón oscuro

Mamá quería que yo fuera mujer
y que no lloviera nueve meses al año
y que papá la sacara a bailar de vez en cuando.
Pero era más probable amanecer un día con tetas
o un cambio anómalo del clima,
antes que don Luis la convidara un bolero.
Hace varios años que mi madre dejó de soñar,
hoy aguarda la vejez como un último trámite.
Esa mujer que muchas mañanas
lavó y secó los pies que más tarde
una sola vez bailaron con ella,
se sienta todos los días en las gradas de su casa
a mirar el baile victorioso de la lluvia.
Y para atender mis llamadas,
cada vez menos frecuentes,
ya ni siquiera puede levantarse
por el peso de tanta música muerta en sus piernas.

Luis Chaves

2007-10-15T12:49:00.000-07:00

emoción de perdernos
en simples rondas nocturnas
sin permiso entro en la plaza enrejada
para buscar las llaves derretidas en algún grano de maicillo

Virginias
las casas todas juntas
esos ritos de osmosis estudiados
encierran a los niños en sus piezas en la hora de más calor
extensión de los juegos en un hilo
un volantín parchado con sábanas mojadas de la cama

solo hay ciudad fotocopiada
entre mis dedos, hay uñas
y largos pasillos para perderse
y corro no corro y corro no corro
detrás de ti
dices que traficarás mi cuerpo en la aduana
entonces diremos algo más
entonar ritmos de calentura
y servirnos en platos el uno al otro

a esta hora, en este planeta
hace mucho
la fogata se ha apagado
el universo se ha alejado de nosotros

mi hermano hizo pornos durante un año en Australia
lo vi un día cuando buscaba en Internet algo con que entusiasmarme
era llevado por un calvo de cejas depiladas hasta detrás de una especie de vulcanización o construcción
y mientras le ponía unos dólares en la boca para tapar los gemidos, el calvo le introducía por el ano un mango de martillo para abrirlo
luego le ponía el pene en la boca entre los billetes que se giraban como lenguas rotundas y sucias el calvo solo hablaba dirty talk
al final lo bañó en semen al acabar cerca de sus nalgas rasuradas

Eduardo Barahona

2007-10-15T12:30:00.000-07:00

Fin

Nos decidimos a abortar, y juntos
nos volvimos asesinos. No cambió nada con
el próximo período: estaba muerta, esa pareja joven
que alguna vez había abrazado la vida.
Mientras lo discutíamos en la cama, el choque
no nos sorprendió. Fuimos a la ventana,
y miramos los autos hechos un acordeón,
las esquirlas de vidrio reluciente,
como si los culpables fuéramos nosotros.
La policía retiró los cuerpos,
ensangrentados como bebés recien nacidos,
por el pequeño hueco humeante de la puerta,
los colocó en el césped, y los cubrió con sábanas
que se empaparon en el acto. Sangre
empezó a caer de entre mis piernas
y manchó mis pantuflas. No me moví de ahí,
viendo cómo arrojaban a la figura atada con correas
por la negra abertura de la ambulancia, y cómo
paraban a la otra, la cabeza cubierta con vendajes,
dos manchas en reemplazo de los ojos.
La mañana siguiente me tuve que agachar
una hora en el piso, para limpiar mi sangre,
frotando un trapo húmedo por las manchas brillosas
y traslúcidas, como quien deja la sartén
largo rato en remojo
después de que la fiesta terminó.

Sharon Olds

Joaquín O. Giannuzzi - CUANDO EL MUNDO ES PUESTO EN DUDA

2007-10-15T11:53:00.000-07:00

CUANDO EL MUNDO ES PUESTO EN DUDA

Entre verso y verso se instala una pausa
donde el mundo es puesto en duda: entonces
pongo mi amarga cabeza a circular por el jardín.
Busco un rumor terrenal
a un costado de la escritura consciente.
Palpo un higo maduro, una dalia inclinada
por el peso del agua
hacia este oscuro planeta. No residen aquí,
en estos suaves, acuerdos, las negaciones
de la existencia, su sonido negro. Al pie del muro
un susurro de violetas, la humedad feliz
de la vida individual. Del otro lado
los días de la muchedumbre que alza los puños
poseída por un conocimiento decisivo. Estas cosas
han optado por sí mismas. Toman la tierra
por asalto, la fecundan con un sentido
que me estoy debiendo. Ahora suena un disparo:?
¿debo elegir? ¿Mentir en la oscuridad de mi habitación?
¿Cómo ser exacto? La época apresura su pánico
dentro de mi cabeza, allí
donde un aullido oscila oscuramente
de un extremo a otro de lo desconocido.

Joaquín Giannuzzi

2007-10-08T22:25:00.000-07:00

Los Mareados

Rara
como encendida
te hallé bebiendo
linda y fatal
Bebías
y en el fragor del champán,
loca, reías por no llorar

Pena
Me dio encontrarte
pues al mirarte
yo vi brillar
tus ojos
con un eléctrico ardor,
tus bellos ojos que tanto adoré

Esta noche, amiga mía,
el alcohol nos ha embriagado
¡Qué importa que se rían
y nos llamen los mareados!
Cada cual tiene sus penas
y nosotros las tenemos.
Esta noche beberemos
porque ya no volveremos
a vernos más.

Hoy vas a entrar en mi pasado,
en el pasado de mi vida.
Tres cosas lleva mi alma herida:
amor, pesar, dolor

Hoy vas a entrar en mi pasado
y hoy nuevas sendas tomaremos.
¡Qué grande ha sido nuestro amor!
Y, sin embargo, ¡ay!,
mirá lo que quedó.

Enrique Cadícamo

Música: Juan carlos Cobian