La ciudad es un refugio

OTRA MONEDA


Y el dialecto de ellos, moneda de la infancia,
aunque la infancia fuera nuestra sombra
que pesa sobre la levedad de otro paladar ínfimo
-el diapasón,
diapasón para todos,
de la primera moneda -aguda en cada orden.



Entre la orfandad y el colmo de las madres,
las tías y las primas y las abuelas,



y abuelos padres,
tíos y primos últimos,



granizo de verano sobre cada imagen;
vago error en cada compás del caos.



Debiste de ir al fondo,
contar cada detalle, cada pelito, y

Cómo se hacía el dinero en el metal,
cómo se dibujaba su poderosa métrica
infantil cuando al comienzo
ellas también tenían
bellezas del balbuceo: tin-tin-eo.



Pero no tienen estilo,
y aunque tengan repeticiones, sílabas,
se llaman monedas;
susurros parecidos, altos agudos pistilos
como en las flores;



no tendrán el asidero de tus sueños,
ni tu verdad, ni tu sigilo de la forma
en esa trama en zig-zag parecida al toma
y daca.



¿Quién puso de relieve la regularidad oculta
de ciertos afectos tan vivos
que parecían desordenados?



Arturo Carrera