La ciudad es un refugio

EJERCICIO N° 13

Si estiras las cervicales, del pecho puede que salgan palabras
de tu garganta puede que la saliva salga de la vida
y la espuma no se resuelva sino que aflore en movimiento
que a estas alturas no hay alturas sino excavaciones profundas
fosa común de la propiedad privada. Y puede que el cuerpo
y que la mente y así hacemos del ejercicio de estirar
los brazos por las mañanas una bendición
de principiante que está a punto de alcanzar la belleza
la sublime sensación de hallarse cara a cara
con la madre del cordero.

La madre del cordero es escupir el ataúd del tirano,
la madre del cordero es el ataúd que escupe la tierra,
la garganta de la tierra carraspea su astilla,
los ojos azules semi abiertos de un hinchado rostro
Y el vidrio saliva vida frente a la muerte,

rotunda es la acción del que sortea los guardias del templo
militar y piensa en su abuelo
y maldice escupiendo su pena
que ha rodado y rondado por una suma no menor de años
que estallan de la ternura al zapato despedazado al medio de la calle.

Escenificamos las vértebras de la explosión,
los discos de una columna vertebral que fue desviada
hasta ser un montón de escombros a las puertas de una historia mal parida.

He ahí una idea fija: rectificar el árbol torcido de los años
ponerle un palito y amarrarlo hasta que se eleve por encima del jardín
y tengamos una vista panorámica.
Aunque el paisaje se llene de grúas y bulldozers.
Respirar
más allá de los alambres de púas de la mente
más allá de las bombas personales y antipersonales
más allá de los merecidos pesares o de lo pesado del aire
pasar a la otra página para escribir desafectadamente
las porciones vitales donde - basta de eufemismos-
no caminará el hombre libre y victorioso.

¿Quién escribe o describe lo que a todas luces falta y sobra?

Enlazo con tinta estos huesos que sobresalen del jardín.

Lo mal parido ocurre y transcurre
al encender una vela en medio de la noche.

-Un zapato despedazado en la calle humea en silencio-


David Bustos